незнакомцу от анонима

я взрываюсь, я могу быть таким человеком, чьи вдох и новение в одной лишь минуте, идущей из снов. я детален, как чертежи самых искусных мастеров, и мрачен, как готика в целом. я плохо скрываю свое отвращение к людям и себе по субботам, волнуюсь за свой внешний вид — не выцвел ли мой запал к жизни. я взращиваю внутреннее солнце, чтобы, когда погаснет та самая голограмма, мне было чем оплачивать свои дорогие мечты. я ищу себя, потому никто не может меня полюбить — странника без имени и лица. в волосах моих аромат прощания тех людей, что оставили меня, хотя обещали проехать хотя бы на еще одну остановку больше. и я там их храню. мои руки тянутся к жизням, которые мне интересны, но запутываются в лощине из страхов и молчания. с кем мне смеяться? кажется, я очень одинок раз в два месяца, когда организм просит печаль рассказать истории и сказки о том, что прошло, чего не вернуть. я холоден даже к себе. разве кто-то любит лед?