51
1 февраля 2021 г., 22:41
я взрываюсь,
я могу быть таким
человеком, чьи вдох и новение в одной лишь минуте,
идущей из снов.
я детален, как чертежи самых искусных мастеров, и мрачен, как готика в целом.
я плохо скрываю свое отвращение к людям и себе по субботам, волнуюсь за свой внешний вид — не выцвел ли мой запал к жизни.
я взращиваю внутреннее солнце, чтобы, когда погаснет та самая голограмма, мне было чем оплачивать свои дорогие мечты.
я ищу себя, потому никто не может меня полюбить — странника без имени и лица.
в волосах моих аромат прощания тех людей, что оставили меня, хотя обещали проехать хотя бы на еще одну остановку больше. и я там их храню.
мои руки тянутся к жизням, которые мне интересны, но запутываются в лощине из страхов и молчания. с кем мне смеяться?
кажется, я очень одинок раз в два месяца, когда организм просит печаль рассказать истории и сказки о том, что прошло, чего не вернуть.
я холоден даже к себе. разве кто-то любит лед?
