Кузнечик

Опять... Такое же лето. Тот же город. Тот же пляж. Тот же отель. Та же сцена. Все та же суматоха. Все та же кипящая людская масса. Нервы. Смех. Страх. Радость. Дрожь. Предвкушение. Холеные лица. Стандартные маски для объективов камер. Дергающиеся участники. Покровительственные улыбки мэтров. Ты - ведущий. Прекрасно. Многословно. Ярко. Позитивно. Ты - выступающий артист... И здесь все сложнее... Твоя песня...Твои чувства...И этот город, где все всегда встает с ног на голову... И первую пару строк ты пропел без проблем, пока мимолетный взгляд за кулисы не выхватил знакомую кепку. И сердце сбилось на свой приватный ритм, вызываемый лишь этим одним человеком. И дальше пел уже не ты. Пело оно... Пронзительное - "Видишь, слезы, слезы в моем сердце..." Кричащее, дышащее грустью и тонкой надеждой - "Любовь длиною в жизнь..." Чуть позже, ты читал отзывы о своем выступлении. И понял, что сотни человек заметили КАК ты пел. Ну, и да, еще все заметили твой костюм. Раз десять встретилось определение "кузнечик". Улыбнулся. Чем плох кузнечик? Ты еще не знал, что меньше чем через час, в твой номер постучится одно кареглазое сумасшествие. Отодвинет тебя с порога и замкнет замок на двери. А потом обхватит твое лицо руками, и глядя в глаза, произнесет только: "Я больше не могу... Не могу..." И будет сорванная футболка, и его губы на твоей груди, напротив сердца. Целующие, ласкающие... Умоляющие простить... И будет твое "К черту всё!"... И столкновение губ... Воспоминание... Жар... Голод... Падение... Парение... Кто-то прошепчет: "Как же долго, как долго..." Кто-то простонет: "Не смей!" Забыть... Только сейчас... Только вместе... Опять... И опять... Потом он скажет тебе никогда больше не напяливать "эту зеленую гадость" и "какой, нафиг, кузнечик?" А ты будешь смотреть на его распухшие губы и понимать, как, черт возьми, ты любишь этот город. И на следующий день в твоем инстаграмме, одна за другой появятся три фотографии с Биланом. И только немногие поймут - почему.