Убитый горем

      Проблемы, щупальцами обвивающие шею, не норовят убить. Прощупывая пульс, усердно давят, собачий кайф преобразуя в ужас. И вот ты смотришь в зеркало, а там уже совсем не ты. Ты - стандартный человек, почти добившийся мечты; а там лишь тень, что сублимирует остатки сил в психоз да боль в факториал возводит.       И как нормальный человек, ты думаешь, что ничего, с другими хуже ведь бывало! И эта мысль, вроде как, должна спасать, так почему ты действуешь, себя на части раздирая? И в чем резон актерского "в порядке"? Ты Оскар не получишь, хоть и лучше всех их вместе взятых. И оглянись вокруг, ты обнаружишь, что весь мир - обертка от конфет, дешевых декораций - уйма! Что даже чувственный классрук - не более, чем воспитаний сумма: семья плюс школа, плюс друзья - влияние громоздко, правда? Но стоит лишь переступить себя, как на душе на столько гадко, что ты трусливым слизняком плетешься восвояси. Но все уже не то, и время столь нещадно.       Прорви оковы всех цепей, что вешали с утробы или останься тет-а-тет с собой, убитый горем.