о нехорошем

кто потерян во тьме, держится за мгновенья, в неизвестность ступая за шагом шаг, ожидая неясно чего, щёлкая вновь зажигалкой в руках. когда боль в голове, убивая, отдаётся гулким звоном в ушах, от сердца и до кончиков пальцев, меня сковывает неведомый страх: что ищу я в землях далёких? что мне нужно? Я мог бы быть дома и неважно, что не стал бы собою, но зато я бы дышать умел снова. не сводили бы с ума голоса и неясные образы разума — не поглотила рассудок бы тьма, оставив на сердце осадок ужасный. моё место не здесь. я никто. и, возможно, у меня не было дома. в мире этом я совсем одинок: если сойдусь с кем — меня бросят снова. я бы плакал, но высохли слёзы, и будто в теле совсем нету влаги. мне не больно, но устал я, я сломлен; ожиданиями держу разум в страхе. если бы был хоть шанс на надежду, Я бы не стал тянуть свои руки: Что дозволено такому невежде, Что сам обрёл своё сердце на муки? и в предрассветный час я открою дверь в тронный зал, залитый тьмою, и, сбросив корону златую, прыгну в бездну, что себе вырыл своей же рукою.