За маской

В сте­нах бзмол­вных я ро­дил­ся, Где нет при­роды, сол­нца, об­ла­ков, И с мыслью этой я дав­но сми­рил­ся, Но ве­рил в то, что мир мой не та­ков. Всю жизнь ис­кал я под­твержде­ния на­деж­ды, Но что на­шел- все отоб­ра­ли у ме­ня. Пус­тые ли­ца и бес­цвет­ные одеж­ды Скры­вали все жи­вое от нас день ото дня. Я ждал и ве­рил, ждал и ве­рил, И вот, свер­ши­лось на­конец: Си­дел на пло­щади и буд­то бре­дил Се­дой ста­рик — сле­пой пе­вец! Он пел о сол­нце, не­бе, звез­дах, И о лис­тве шу­мящей, о ро­се, О мшис­тых бе­регах и во­допа­дах гроз­ных И о дож­де, и о пу­га­ющей гро­зе… Его схва­тили и ку­да-то по­тащи­ли Как су­мас­шедше­го, у лю­да на гла­зах Но те сло­ва мне буд­то сер­дце за­щеми­ли, У мно­гих по­селив­шись в душах на ве­ка. И мы сбе­жали, мы наш­ли сво­боду, Сво­боду, о ко­торой ста­рец пел тог­да. Раз­ру­шили мы сте­ны и выш­ли на при­роду, Ту, что бы­ла близ­ко, и бу­дет там всег­да.