Бумажные надежды

«Яркое солнце ослепляет меня. Я жмурюсь, ловлю лучи, поворачиваясь к самому солнцу. Чувствую, как ветер играется с прядями моих волос, как развевает их, словно волны на бушующем море. Я поднимаюсь на холм, мои пальцы щекочет мягкая зеленая трава. Она такая душистая и приятная, её объятия дарят мне тепло. Я лишь еле заметно улыбаюсь, в груди непривычная полнота и уют. Я точно знаю, что меня кто-то любит и ждет, и этот кто-то совсем близко, на вершине того холма. Ветер разыгрывается не на шутку и раскачивает плетеные качели. Тонкий изящный силуэт взмывает, словно парящая птица, набирающая высоту, короткие волосы щекочут нос, и она смеется, я почти что вижу её лицо. Кажется, совсем немного, и я почувствую то, что так давно хотел. Но этот момент ускользает от меня, как песок сквозь пальцы. Я совсем потерялся, и вязкое чувство досады накрывает меня с головой. Наверное, я больше не вернусь туда, где ветер колышет качели».

«L. O. V. (e)»

Чайник рьяно бурлит, оповещая меня о наличии кипяченой воды, а дождь стучит по оконной раме, словно просит впустить его внутрь. Я открываю окно, делаю глубокий вдох влажного воздуха и большей частью тела переваливаюсь через подоконник. Иногда мысль, «оказаться всем телом за пределами окна», не кажется мне такой уж и плохой. Наверное, это плохо, что я не боюсь думать об этом, даже делаю пометку в голове, как вариант на случай, если пропадет фантазия. Но как бы плохо это ни было – это реальный способ решить проблемы. Дождь усиливается, рисует дорожки на окнах, и пару капель падает на мои плечи. Вдруг я понимаю, как давно не чувствовал этого. Мне не хватало дождя. Небо отливает грязно-синим, даже оно может услышать, как ты дышишь.На асфальтовых дорожках совсем нет людей, они пустеют и послушно намокают, пропуская сквозь щели потоки воды, образующие новую жизнь. Размытый силуэт лениво шагает. Он не переживает о мокрых кедах, и капюшон, накинутый в спешке, уже не спасает, а по сути только мешает. Это кажется таким знакомым, все в этом силуэте нагоняет на меня страх. Парень поднимает голову в небо, будто пытается понять, почему дождь пошел в такое неудобное для него время. Да, он не растает, но мокрая одежда и волосы – не самое приятное. Он переводит взгляд на дом, бегает глазами по этажам. Я всë смотрю на него в упор, внутри меня потихоньку становится жарко и очень неспокойно. Парень больше не ищет что-то в светлых стенах здания, а смотрит на мое зашторенное окно, сквозь которое просвечивается только мое очертание – не более. Страх подкатывает к горлу, мне захотелось отвернуться, закрыть глаза ладонью. Но я не могу, что-то мне мешает. Он смотрит так, будто никого не видит, будто моего окна нет, а на его месте просто стена. Этот взгляд пугает меня до слез, руки непроизвольно начинают трястись, но парень уходит, словно что-то вспомнил, и теперь ему нужно бежать. Я падаю на колени и громко плачу. Мне снова не хватает воздуха, кажется, слишком душно и тесно, слишком тяжело. Мне так нужен человек, я несчастен. Самое смешное, что как бы сильно я не хотел измениться, страх подкрадывается совсем незаметно, на цыпочках, так, что его эффектное появление вводит меня в ступор. В тот день я не спал всю ночь, я писал тебе об этом, нарочно медленно выводя каждый иероглиф. В ту ночь я решил, что начну пытаться, даже если у меня ничего не выйдет.