Слепой художник

      Холст покрылся пылью. Краска засохла. Кисти переломлены пополам.       Я лежал на жесткой койке. Ничего не имеет значения.       Мои друзья-лишь тишина и мрак, ни единого цвета… Рубашка в краске, но какое мне дело до этого…       Ничего не вижу. Я вечно жил в царстве вечной темноты. Лучше бы я умер. Умер… Тогда, когда еще рождался… Зачем мне эти мучения? Зачем мне эти цветные развлечения?        Я уже ничего не чувствую. Вино не имело вкуса, сигареты не пахли, а шум за окном перестал тревожить мои мысли.       Да, я одинок. Одинок и снаружи, и внутри… Погас как спичка, больше зажечь. Верно, я обречен быть калекой. Ничего.Этого не изменить.       На коже трескалась краска. Такая разная, такая не похожая на другие.       Скрип половиц... Как давно его не слышал. А теперь, теперь он...       Медлительно подошел к мальберту. Нагнулся, провел руками по досчатому полу, нашел обломок кисти с ворсом, поднялся с колен.

***

      Кончик кисти сухой и холодный, чуть в краске. Трудно дышать. Только пыль, краска... Больше ничего.        Тени скользят по холсту. В ушах тикают часы. Запах... Запах увядших хризантен витал в воздухе незамысловатыми линиями.      Кисть дернулась. След краски остался на холсте. Сердце больше не бьется. Еще раз. Еще одна четкая линия скользнула по полотну.       Я вижу. Я чувствую. Я знаю! Цвет, знакомая палитра... Мазок, второй, третий... Зачем считать?

***