Часть 1
4 февраля 2021 г. в 20:20
Чернила стекают по краю стола,
Пергамент давно на полу,
Тлеющий пепел сигаретных дыханий сжигает листок в черноту.
Вокруг дубового стула кольцо из священных солей,
По комнате звонко и грубо бьются камни перстней.
Внутри полыхают пожары затлых, безумных миров,
Вот только они затухают в реалях серых домов.
Перо застревает меж пальцев, а думы скользят всё быстрей.
И где же те самые строчки, проникающих пилюлей в людей?
Потерялись слова, но был ли в них прок?
Чувства_ исток для души,
Тёмные буквы теряют всю суть,
Что преподносит нутро.
Вновь пальцы испачканы краской,
На стуле восседает поэт,
Но вместо прибора писательства,
В руке у него пистолет.
Он прячет в кармане пергамент,
Тех самых печальных идей,
Его вдохновляла грязная правда
И боли тяжёлых годов.
Но люди печально вздыхали на драму длинных стихов.
Вот его панацея, яркий света поток.
Пуля в висок.
Кровавый взрыв трагичных пустот.
Глаза_ стекляное зеркало,
Вдохновение стоит того?