Часть 1
5 февраля 2021 г. в 21:44
Она бежала - я бежал,
Она страдала - я страдал.
Она под под кустиком сирени,
Укутав ноги в теплый плед,
Держала книгу на коленях -
Потрепанный роман Бернед.
Я многие видал картины -
Бывал я в Лувре, во дворце,
Но все же ярче те глубины,
Что отражались на лице
Её. Ютилось напряженье
В губах поджатых, иль шептал,
Чуть дрогнув, голос с облегченьем.
А я за нею наблюдал.
Представ у зеркала, босая,
С косою длинной на плече,
Почти от смеха умирала -
Гримасы строила себе.
Садилась к краешку оконца,
Бесстрашно ноги свесив вниз,
Под одинокий заход солнца
Баюкала мечты каприз:
Чтоб одолжить у утра лучик,
Что зайчиком с ней будет жить,
Или хотя бы красный лютик,
Которого не погубить.
Слетать и в Прагу и в Берлин,
Поднять самой все флаги мира,
До горных пробовать вершин
Дойти. Чтоб боли не было и грима.
Тебя я вижу каждый день,
Я - тень, и следовать мне всюду.
Какая б ни была ступень,
Всего себя тебе дарую.
Она не знает, не сейчас.
Есть много жизней впереди,
Но только лишь настанет час,
Я буду рядышком идти .