Злокачественная феохромоцитома…

— Олег! Олег! Что с тобой? — кричала Марина, пока Олег медленно сползал с подоконника на пол. — Чего ты опять натворил? Сиди, дай пульс пощупать. Они только что поссорились, потому что Олег не соблюдал схему лечения. Он решил, что сам знает как ему лучше, он же врач, и стал колоть себе еще один препарат. Из-за его побочного действия, он мог неожиданно сползти по стене вниз, потому что силы кончились. Вот и в этот раз он сидел на подоконнике, Марина подошла и спросила откуда в ванной упаковка от шприца. Он ответил что это не ее дело, и вообще что ей надо от него? Он хочет просто спокойно дожить свои дни, ну или вылечится, если получится. А этот вопрос… он поставил его врасплох. Ему было обидно, как маленькому мальчику, что мама раскрыла его шалость. Поэтому он и нагрубил. Но вот только он он уже не маленький, да. И Марина не мама, а жена. И еще у них есть дочь. А еще он болен. Злокачественная феохромоцитома. Все только началось, а он уже устал. Устал от самого себя. Потому что он хочет шутить как прежде, делать вид что ничего не произошло. А болезнь постоянно напоминает о себе. Утром на химию, потом на работу, и везде надо выглядеть как обычно. Шутить, смеяться, дурачится. Никто не должен знать что у него внутри. Потому что тогда его начнут жалеть. А он этого не хочет. Он самодостаточный и гордый. А эта болезнь… она его морально убивает. У него не получается быть тем, кем он хочет. — Милая моя, все хорошо. — Олег попытался улыбнуться. — Да, прости, не сдержался, нагрубил. Знаешь, я так устал. Правда. Это ожидание меня совершенно выматывает. Посиди со мной, а? — Хорошо, я посижу. — ответила Марина, прижимаясь к плечу Олега. — Но только ты обещаешь больше не устраивать самодеятельность. И все. И вот уже счастливые брагины сидят на полу у батареи. Оба уставшие, вымотанные. Но счастливые. Потому что она простила ЕГО, а он понял ЕЁ.