О том, как тяжело быть сталкером, когда тебе за 30

Начнём с того, что мир всегда был не до конца справедлив к хорошим и добрым людям. Всегда кто-то был против откровенной щедрости, смелости и простых мягких чувств. Всегда находился жестокий критик, пересекавший добрые побуждения, заменяя насущные положительные идеи чем-то густым и терпким. Конечно, критиковать всегда было проще. Делить всё на белое и чёрное тоже неверное решение. Люди всегда переживают период, когда ненадолго им просто нужно поменять свой курс, дабы позже вернуться к хорошей стороне.... К чему я распинаюсь? Ах, да, тыквы. В общем, с прологом я закончил, сейчас я вам всё тут разложу по полочкам, вы только не переживайте. Мы чистой воды самаритяне и не смотрите на оружие, оно даже не заряжено.... Ладно, хватит отступлений, пора начать мою интересную историю. Чего вы глаза закатываете? История правда интересная. Так вот, началось всё, когда я зашёл в наш местный "бар"... Работы в этих места всегда было много, причём разнообразнейшего рода. Наш "небольшой перевалочный пункт(НПП)", как прозвали его в народе Ныпперь ( кто именно так прозвал эту дыру никто не помнил, но я бы этому человеку всёк ), за 20 лет из небольшой зоны передышки тех или иных караванов превратился в комплексное логово сталкеров, торговцев и людей, которых можно было бы назвать контрабандистами. В общих чертах, каждый жил тут в ожидание работы, а после получения вознаграждения сливал все накопленные вечно деревянные на выпивку, баб и снарягу, чтобы в следующий раз с новыми силами, а также головной болью и самыми хорошими словами, искать заказчика, на коих находилась очередь из людей. И ведь всегда, в любом деле тебя обязательно опередит какой-то казах узкоглазый, у которого и цена ниже, и послужной лист больше, а главное яйца маленький, а значит под дудку прогибается хорошо. Всегда их не любил, а тут мою ненависть разделяли, но в тряпочку молчали, ведь эти же самые приезжие гастролеры дохли на самых тяжёлых работах в 10% случаев. У нас так было принято ещё, если заказчик говорит, что работа сложная, переспросить: "А казах уже ходил?", коли ходил - дело гиблое, ловить нечего. А к чему я ж всё веду... Бар, точно, бар. Был у нас отличный бар, да что был то! Стоять будет ещё тысячу лет. Приличное местечко. Оборудовали его из старого 2-х этажного дома, кирпичной постройки, которая не то, что до третьей мировой стояла, она, как мне чудиться, ещё и немцев принимала в своё время. В общих чертах всё по красоте: стойка где регистрировали желающих найти работников, сама барная стойка, ну, куда без неё и уголок с живой музыкой. Конечно, завывание охрипшей проститутки было сложно назвать песней, но и это было в разы лучше тех песен, которые напевали некоторые заказчики. Кому деталь редкую притащи, да чтобы в само пекло полез на бандитские разборки, кому человека найди. Ну найдешь ты бедного раба, ну приведешь ты его домой и что тебе? Убьют на глазах. Ну вот зачем переться в дебри леса, искать бедную тваринку, которая бы и своей смертью сдохла там от голода - нет, нужно своими руками человека убить, а потом деньги дать, типо, "спасибо, то что мне было нужно". Тфу. Ничего достойного нету во всём этом. Я сталкер все 20 лет считай, уже замаялся со всей этой грязной работой. Не берусь я за такое, ну не могу, тошнит уже. Каждый раз одно и тоже, а со временем всё хуже и хуже. Мы же изначально зачем основывали это место? Чтобы караванам помогать в сопровождение, чтобы тут эти же караваны находили людей, которым что-то и куда-то нужно перевести, ну может в крайнем случае поселениям близким...да хоть дальним, но помочь! Нет. Кромешный мрак. Вот тебе и рынок труда называется. Жил бы я дальше себе, как обычный второсортный сталкер, однако подвернулась мне работенка. Хорошая-прехорошая. Нужно было доставить лекарства до дальнего поселения. Конечно же, я, без лишних вопросов, поклонился в пол, пожал руку и был готов в ту же минуту. И машину нашли, и водителя, и еду в дорогу обещали дать, а зарплату! А я, дурень, обрадовался, даже не зная, что ожидает меня дальше... Однако не будут вас сейчас задорить, вы слушайте только. Я то контракт подписал, коробку в руки получил. Машину встретить сказали вечером, на выезде из нашего чудного "города", будь он трижды поставлен раком. Ждал я, ждал долго. До вечера часов 5 было, вот я и открыл коробку, а там - доктор мом. И тут я понял, что дело пахнет керосином. Если из вас кто тут не в курсе, то проясню сразу. Эта довоенная дрянь, коия была в каждой аптеке, в наших местах была на вес золота. По ближайшим городам недавно начала гулять болезнь абы какая, а лечение было простым, но в то же время дорогим - в этом доктор моме отварить чай с травами. Да вот только проблема была: лет 10-15 назад такая же болезнь гуляла, вот его во всей округе наперёд и выжрали черти. Теперь лечится было нечем, хотя никто и не ожидал повторной волны. Хоть в этот раз по статистике болезнь ужаса и не наводила, видимо уже иммунитет был, однако если кто всё таки заболевал - отпевали почти сразу. Считайте, что подсунули мне такого "кота в мешке". Деваться было уже некуда - заказчика простыл и след. Оставалось мне только ждать, когда прибудет мой водитель и катить вперед, пока об моей ноше не узнали "иного рода" личности. Понадеялся, что мой водитель достаточно несговорчивый тип и будет в тряпочку молчать про моё "приданное", не интересуясь содержимым коробки. Дождавшись вечера, я уже был не то, что на иголках, я чувствовал, что все уже обо всём прознали и только и думают о том, как бы меня порешать. Однако из города я не спешил выходить. На территории его были некие негласные законы, которые в первые дни установили жёны сталкеров...эх, девушки, страшные создания. Они пленят своей невинной наивностью, но сами, в случае чего, могут и под ребро нож загнать. Знавал я одну особу... Однако это история не про мои ласковые встречи. Вернусь ка я к рассказу. Правила были простыми: Никаких перестрелок на территории, никаких убийств, никакой работорговли. Последнее мне кажется особенно забавным, а особенно то, как это обыгрывалось. Обычно если кто и продавал раба, то всё делал по документам. То есть человек сам приходил, сам заполнял бумагу, что так и так хочет без оплаты работать 50 лет и единой личности из такого-то такого поселения, а за бумагу эту после давалась N сумма денег. Вроде и не раб, а вроде вот оно, на блюдце. Но лучше так, чем в открытую видеть, как на палящем солнце, как не живые, стоят люди уже не имеющие судьбы. Мне, к слову, довелось быть подобной личностью, но не долго меня таскали за цепь. Куда только жизнь не заносила мою пробитую башку по молодости, это сейчас я мальчик на побегушках, которому вечно: то найди, того приведи. А раньше я был "Сокол": красив и меток. Куда с парнями пойдём по мутантам стрелять, где бандитов нужно выкурить. Успел я и по России хорошо покататься, как я только радиацию не поймал - вот чего не знаю. А так я и вечные снега видел, и через такую жару прошёл. Эх, да что я про жизнь? Всё это дела минувших лет. Мне уже вон, в могилу пора будет. С 15-ти лет я сталкер, точнее, с 15 был им...эх.. И в общем ждал я часа два, глядя со стен-укреплений на дорогу, не выпуская коробку из рук. Давно я так не нервничал, давно. Ох, чувствовалось мне, вот сразу, что дорога будет отнюдь не легкой... Время тикало, а машины нигде не было видно. Создавалось впечатление, что всё мне наврали и просто решили сбагрить на сталкера товар, которые не удалось вручить заказчику, якобы, чтобы не нам глотки перегрызли, а ему. По часам водитель опаздывал уже на порядок, но я не уходил, никак с места сдвинуться не мог и вот увидел виляющий столб пыли где-то вдалеке. Это четырехколесное нечто приближалось с неистовым ревом и внушало ощущение не лучшее. Секунда за секундой и с резким дрифтом данный аппарат тормозит и стен. Пыль и грязь долетали до меня, но я лишь немо поднял бровь, впечатляюсь выпендрежности. Не спеша спускаться, я присмотрелся, ожидая, когда пыль осядет. Из машины буквально выпала троиться вооружённых мужчин. Один сразу вывернул свои внутренности, а второй передал что-то водителю и, лишь отойдя, тоже проблевался. Уже тогда я понял, что поездка меня ждёт крайне занимательная. Как только личности прошли внутрь города, показав документы нашему сторожиле и получив печать на выход, покинул родные места и я. Спустился, осмотрел аппарат и содрогнулся. Этот Франкенштейн был сделан будто машина судного дня. Такого монстра я видел, откровенно говоря, впервые. Конечно, слышал я о водителе, который ездит тут с доставками на бешенном монстре, но никогда в подробности не вдавался. И думалось мне: " Вот же оно! Вот сейчас, как в старые времена будет мне веселье. Наверняка довоенный кто, уж мы то поговорим!". Мда, мечты - мечтами... Попытался было в окно разглядеть водителя - стекло тонированное, думаю, ладно, но точно мой кадр по номерам, стоит и ничего не говорит - значит можно и заходить. Открываю дверь и вижу, а тут... - Ну что голубчик, "садысь, подвэзу." Я обомлел. Девчонка за баранкой. Ей богу смех. На вид ей лет 17 и это и был тот самый "Шумахер", о котором столько историй ходило? Да не могло того быть. Сидит, щека в грязи испачкана, сама в одном джинсовом комбезе и лыбу давит, своими чёрными глазёнками смотря на меня. Удивление на моем лице быстро сменилось спокойной улыбкой. Чего только после войны в пустынных наших местах не увидишь. Детский труд дело обыденное, конечно, в нашем мире или умираешь, или становишься асом своего рода... - А ты что это, у батьки машину угнала? Да не смотри ты так, совсем не тебя я тут ждал увидеть. Сам не понимая зачем, я протянул ей руку. Видать привычка. - Меня все "Выходцем из могилы" зовут, но ты можешь звать просто Володей. Она подняла тонкие бровки, но руку пожала. Ладони все были её в машинной смазке и грязи, а хватка была на удивление крепкой, ну, для её габаритов. Это как младенец, который свои силы не контролирует и за руку хватается так, что хрен отцепишь, тут что-то подобное. - Зовут меня Инна, но кто как называет: Гайка, "та дрянь на машине", "Водила". Однако обычно меня редко зовут, я сама приезжаю. Девчонка шмыгнула носом, я вздохнул, тихо в мыслях осознавая, что покоя мне эта девушка не даст и попытается извести, как ту троицу. Молодежь она такая. До первой пули бойкие ребята ну ничего не слушают, а вот как только столкнутся с человеком, который сперва стреляет, а потом думает - тогда уже более зашуганные ходят. Я же, в какой-то степени сожалею, что дал когда-то себя также запугать. - Тебе карту дали? Она разорвала мои мысли, как тонкую пелену. Я переспросил. - Прости, что? Девушка посмотрела на меня так же озадаченно, как я смотрел на неё. - Карту тебе дали? Мне сказали, что моему "напарнику" дадут карту в придачу к бандероли. И тут я вспомнил, что вместе с заполненными бумагами на заказ оставил я у стойки и сверток с какими-то отметками. Заказчиков я всегда одним ухом слушал, ведь зачастую мололи они одну чушь и лишние подробности, однако в этот раз я так переволновался услышав ценник, что совсем растерялся. Вот чёрт. Я отрицательно покачал головой, а моя напарница ударилась головой об руль. Буквально. - Вот подстава. И как я тебя повезу? Незнамо куда? Я водитель, а водителю нужна дорога. Как хорошо, что фильтр у меня был не только на слова заказчиков, но и за долгие годы выработался на женские истерики. Так что голова моя переключилась на "авиа режим" и с данного момента я пропускал все её слова мимо. Девушка в панике - это как испуганная лань. Они несутся вперёд и вперёд, не смотря никуда, готовы сносить всё на своём пути. Я лишь тяжело вздохнул, а она уже молчала, смотря в зеркало заднего вида. Не хотелось мне до этого сбивать весь её настрой, идти на спор с такими особами всегда было опасно, а вот и момент появился, пока она молчит. - Успокоилась? Ну, черт, с этим проблемка будет. Придется справляться так - на глаз. Как будто тебе то впервой! Девушка медленно кивнула, не отводя взгляда от зеркала и поправляя его, будто воды в рот набрав. Я же вздохнул и сказал. - Направление я знаю, так что не страшно. И это, ты посылки не называй бандеролями. Странно что ты не в курсе, но так гранаты называют - "бандеролями", ты меня смотри не пугай, я сам по себе вообще дерганый, мало ли чего еще.... И тут я понял, что она ещё ни разу меня не перебила, а это отнюдь не добрый знак. Зачем она смотрела в зеркало? Почему не спорила со мной? Я посмотрел в зеркало тоже, но мне это не далось и я оглянулся. Замерев, я увидел группу из людей, которые собирались не так близко, но под стенами города. Все были при оружие и некоторые показывали, не скрывая своих улыбок, на нашу машину. Они знали, они знали что именно я везу. Я тут же понял, что скорее всего меня выдал мой водитель и уже было злостно повернулся, но девушка громко и со злостью спросила меня. - Что мы везём, увалень?! Я раскрыл глаза - она не знает. Отвечать не хотелось, и я рыкнул в ответ. - Тебе какая разница? Видишь людей сзади, да? Газуй, они по наши души! Ина взглянула на меня красными глазами. - Ох, раз мы ничего такого не везём, тогда я просто отдам тебя им и довезу груз одна. Они по ТВОЮ душу! Я придушил бы эту дуру, но знал чего она хочет добиться. Ребята сзади уже шли в нашу сторону. Вторая половина же куда-то отошла. Всё это было не к добру, нервы сдали, я открыл коробку и показал ей. Показал и зрачки её сперва сузились, а лицо ужаснулось. Содержимое этой коробки стоило дороже, чем наши с ней души, приложенные к машине плюс наш заработок. Мы переглянулись, она резко встряхнула головой и лицо её разошлось в широкой улыбке. - На старт! Прокричала она передергивая ручник. - Вниманиииие! Машина начала неистово вздрагивать, а люди сзади, осознав что происходит, направились к нам быстрее. Она резко зажала педаль, когда те уже были совсем быстро и мы...дали назад сбив пару человек и развернувшись на месте. Из под машины слышались стоны и крики боли, что заглушались шумом двигателя, спокойно малая передёрнула ручник. - ..Марш! А вот теперь и машина, поднимая столб пыли за собой, с ужасным ревом рванула вперёд. Меня бросило то вперёд, то назад. Рукой я дернул ремень и дрожащей рукой присягнул себя. " Ну началось..." И всё взаправду только начиналось...