~*~*~*
Сегодня брат поступил как настоящий идиот. Кроме красоты у того не было ничего. И явно напрочь отсутствовал мозг. Поспорить с другом, напиться и устроить пляски на столе самого директора школы, да ещё и в его присутствии? О, да. Кричать, как придурок, целоваться со всеми подряд и хвастаться силой? Да, это в стиле Тора. Что же было в стиле Локи? Подчищать за братом, отдуваться перед родителями и директором, выслушивая все крики и принимая наказания за него одного. Несмотря на это, он продолжал любить его ещё больше, чем когда-либо. Это же его Тор, его брат и просто первая и, пожалуй, единственная любовь. Хотя знаете, забудьте то, что было выше. Напрочь. Сотрите из памяти, ведь этот говнюк, сославшись на дела, бросил его одного! Одного, убирать целую подсобку с ненужными и очень пыльными вещами, грязным полом и окнами, на которых было многоженство паутины. Тор Одинсон, самый крутой и сильный парень, боится паутины. Ну да, отрицай очевидное дальше, Локи ведь естественно не видел ничего. Ничего, даже того, как брат, испуганно замерев, быстро убежал, крича что у него дела.~*~*~*
Тор, пьяный и едва что-то соображавший, ввалился к нему в комнату ночью и просто упал на бедного Локи сверху, к чёрту придавливая родного братца собой к кровати. Локи честно хотел его выгнать, но... Не стал. Мог, должен был, но не стал. И даже сам в другую комнату не ушёл. Когда ему ещё удастся вот так вот просто спокойно лежать с ним рядом в одной кровати, просто обнимать и нежно прижимать к себе, радуясь тому простому факту, что его брат, будучи слишком пьяным, никогда не помнил ничего того, что происходило после? Нет, Локи никогда не пользовался таким состоянием брата, но всегда радовался, когда тот, выпивая, шёл именно к нему. Было очень приятно. Тогда, в такие вот моменты, он задумывался, а может ли это быть из-за любви к нему? Может он так же, как и он, любит, но боится признаться? — Признайся, — с любовью шепчет Локи, оставляя на губах брата лёгкий, полный нежности поцелуй, а после, улыбаясь, говорит у самого уха, — что любовь твоя — лишь плод моего больного воображения.