Творец её снов.

Он был так слаб. Он был влюблен. На воле равно, что в тюрьме, Ведь без Нее он был пленен И жил в тумане, в глупом сне. Однажды книга светлых сил На пыльном старом чердаке Ему попалась. Он просил, Молясь на мертвом языке, О том, чтоб сны поработить. Не все, а только лишь её. И каждый вечер ей дарить Воображение свое. Она увидела тот рай, Что скрыт от глаз других людей, Хотела миру спеть «прощай», Уплыв навеки в мир идей, Но снами жить всегда нельзя. Похоже утро на кошмар. А он, не зная, не хотя, Нанес последний ей удар. Она искала и рвалась, Надеясь волю обрести. Душа струной отозвалась, Прося Его скорей найти. Но Он не знал об этом. Нет. Так и творил цветные сны. Покинув грязный шумный свет, Она закуталась в мечты И растворилась, замерла, Забыв о том, что за окном Колдует Он, как и всегда, Играя с новым ярким сном.