Сказки об астрономии и не только

"Позови, когда понадоблюсь" - Форт бросает уже в дверях, подхватывая шлем и щелкая замком на двери. Он слишком устал. Устал осторожничать, быть терпеливым и понимающим. Он не замечает как Бим меняется в лице. И не хочет замечать. Сейчас он хочет выйти из этой клетки, в которую сам себя загнал, выплеснуть все дерьмо и вернуться. Он просто констатирует факт, столь очевидный для него, уже нисколько не обидный, а просто тот, с которым он живёт бок о бок, принимая как данность. Биму нужно пространство. Биму тяжело. Биму нужен отдых. Когда Биму будет нужен Форт - он подойдёт и ткнется носом в шею, обхватив ладонью предплечья. И Форт будет отвратительно счастлив дать ему все, что сможет. Но сейчас, чтобы было это мнимое, иллюзорное "потом" - Форт бежит из их квартиры, оставляя после себя терпкий шлейф адеколона и кожи, намереваясь выплеснуть на дорогу все, что давит его к земле невидимым грузом. Бим же замирает, стоит разобрать смысл короткой фразы. "Когда понадоблюсь" горчит на языке, оседая острыми иглами в желудке. Форт оставляет при себе "если" и "буду нужен", сопротивляясь тянущему чувству, давящему на виски и не дающему трезво мыслить. Хочется злиться, разбить руки о ближайшую стену, поссориться с Бимом в хлам, чтобы до сорванного голоса и взорванных нервов. Вот только не может. Не может злиться, не может найти сил, чтобы повысить голос, зацепиться за сущую ерунду на пустом месте. Не может высказать ворох претензий, который сам же разнесет на пылинки, стоит Биму ответить "Мне сложно". Он может гнать по безлюдной ночью набережной, наслаждаясь роем игл холодного воздуха на коже. Может прибавить газ, заставляя все вокруг слиться полосами, скрываясь от реальности. Может позволить себе несколько секунд блаженного максимума чувств, которые вынужден держать под контролем, подстраиваясь под _него_. Остановка и снятый шлем. Каменеющий воздух в лёгких. Форта скручивает на сидении, болью простреливает позвоночник, будто выворачивая наизнанку, пока формируются шипы, разрывающие кожу. Фантомная боль и напряжённые мышцы от которых не получается сбежать. И Форт ждёт. Ждёт, когда отпустит и он сможет расцепить окаменевшие ледяные пальцы. Не получается даже глубоко вздохнуть, щемит в глотке, не позволяя расправить лёгкие. В голове гул, внутри ледяная пустота. И когда у него получается вздохнуть. Надевая шлем, чтобы вернуться. Он обещает себе, что это в последний раз.