Часть 1
Мы лишь глава одной убогой книги,
Глава что не запомнится в века
Такой самой что на полке бережливо
Пыльца уже долгие года
Той самой что не любят первоклашки
Считая грустной и унылой, но
Они ведь тоже часть той книжки
Всем нам в ней оказаться суждено
А нас сменяют новые страницы
И вот казалось бы сейчас в окно,
Сорвётся грусть стремительно как птицы
И упорхнёт сквозь время в бездну, но
Те новые и яркие страницы всё тухнут в свете новых дней,
Они тускнеют, сохнут, рвутся
Их пусть становится всё менее светлей
Они становятся пугающе подожди
На те потухшие что забирает ночь
Они такими станут неизбежно
Прогнав мечтания и надежды прочь
Они становятся серьёзней и тусклее
В них появляются заумные слова
И вот уже совсем не отличить их
От ими презираемых тогда
И тянется рука уже не первоклашки
К той самой, пыльной книге в полке, но
Она уже не кажется унылой
Теперь ты сам унылое говно
А суть сие убогой писанины
Какой же я ебаный пессимист
Ну, а чего вы сударь ожидали
Ведь я такой же потускневший нахуй лист
PS: поганка с полянки
