Кто-то смешивает, я лишь мешаюсь

Кто-то смешивает, я лишь мешаюсь: Бултыхаюсь в пучине у дна. С бледных щек, слегка содрогаясь, Исчезает скупая слеза. С фонарем, со свечей и лампадкой: Больше света, спасаясь от тьмы. И в ночи, снова мысль отгоняя, Что темнее себя не найти. Страх сидит у самого горла: Ни сказать, ни шепнуть, ни вздохнуть. Его когти спускаются к ребрам; Может утром уже не проснусь? И смотря на свое отражение, Наблюдаю забавный эффект: Предо мной стоит точно не личность, Это лишь материальный объект. Где эмоции, где ожидания? Заглушала полжизни себя, А теперь по ночам прозябаю, Чтобы вспомнить хотя бы кто я. Нет ответа? Его и не будет. Так же как и детских надежд. И не знаю, что для меня хуже: То, что есть, или то, чего нет. «Не грусти, тебя скоро отпустит». Интересно, они это мне? Так забавно, что близкие люди, Вдруг становятся просто клише. Не пойму, может я тут не к месту? Может я просто лишний герой? Как Печорин, Базаров, Онегин, Не найду я душевный покой. В голове — царство полного хаоса, Колыбель энтропии в цвету. Ну, а в сердце… гниющая масса, Что рождает одну пустоту. Если встану, тождественно чуду, То улыбки моей не ищи. Я устала и больше не буду, Так что в комнату не заходи.