12 февраля 2021 года.
Ярким, кислотным от полноты эмоций должно быть детство.
Так говорят все, описывая детали и улыбаясь беспечно.
Игрушки, конфеты, ситуации, место.
Но я ничего не помню, лишь страхи и слезы. Все так бесполезно.
Когда грусть навевает, мне нечего вспомнить.
Я не помню веселья, не помню погоды.
Для меня всегда дождь, и не летний, а мерзкий.
Тот, что лишь видом опусташает тебя повсеместно.
Улыбаюсь, смеюсь... Но почему я не помню?
Почему весела, но внутри кто-то помер?
Может так там и есть, словно вечные похороны.
Нет ни музыки, боли, лишь перекати поле.
Кто я? Зачем? В чем смысл жить и не помнить?
Я не помню людей, проходящих мимо каждое утро.
Я не помню себя, забываю, что нравится.
Больше нет удовольствия, есть только то, что другим знается.
Не пишу, не рисую, не читаю те манхвы,
Что спасали от скуки и бесконечной утраты.
И почувствовав смерть, хоть того, кто далек мне,
Почему я хочу, повторить тот же подвиг?
