8 апреля 2021 года
8 апреля 2021 г., 06:42
Я гонюсь за идеалом.
Идеалом, которого сама не знаю.
И когда, казалось, все же понимаю,
Все меняется, как-будто все началом.
Ненасытна. Все всегда мне мало.
И к себе я, все же, подпуская,
Боль другим, хоть и не намерено, причиняю.
Этот, тот — любой, кто милость скажет,
Будет принят, прилелеян, полюбим.
Только время все же искажает,
Слишком быстро сердца разбивая им.
Больно, правда. Мне так жаль, но могу ли что-то сделать?
Разве что поставить стены, больше не давая щель.
Но что делать с теми, кто уже за ними?
Как спровадить, не сломав концы?
Одиноко. Да, страдаю, но какой в том прок?
Если от своей минутой, но улыбки счастья,
Я убью других,
Сломав на месяцы да годы далеко вперед?
