солдат

Я заматываю платком свою бритую голову, почти голую, холодно. Меня скоро уволят с работы, потому что я выгляжу как маргинал. У меня есть шинель и берцы из секонд-хенда «Б/утик «Семья» - на витрине нарисованы злые муж и жена. Я немного выгляжу как солдат или как непроспавшийся сатана. Надо спиздить где-нибудь ордена. Я же чувствую, что у нас начинаются военные времена. Надо выбрать себе знамёна, однако в целом плевать мне, за кого воевать. Хоть армия их строга, воюющие против общего невидимого врага, меня к себе решают позвать. «Каждому врагу - по одной пуле в голову, каждому своему - по пачке импортных сигарет». Только как проверишь, где этот враг: он в голове или нет? Если враг у нас в голове, ничего хорошего не добиться. Остаётся один только выход - самоубиться. Барабаня победно и в рог трубя, целая армия стреляет в себя. Тогда я решаю попробовать вновь. Значит, я буду воевать за любовь. Я говорю своей даме сердца: - Ну, раздевайся, давай поиграем в войну. Я вхожу в штаб к генералу любви, говорю: - Привет. Он спрашивает прямо в лоб: - Какие условия службы предпочитаете? Я, вешая свою шинель во что-то, отдаленно напоминающее гардероб, говорю: - Я собираюсь лечь во что-то, похожее на гроб, не раньше, чем через 5 лет. Он говорит мне: - Вы не подходите. Нет. Генерал любви говорит: - У нас есть свои знамёна и свои нормальные ордена. Ты понятия не имеешь, что такое война. Я печально иду домой, и всю ночь мне снятся плохие сны. Ничего хорошего не случилось. Раз с любовью не получилось, значит, стану солдатом, воюющим ради войны.