утешение

порко не умеет утешать. порко сам не очень в курсе, что это вообще такое - утешение. словить шальную пулю в лоб посреди заведомо проигрышного боя? получить лишнюю бутылку крепкого марейского пойла, когда назавтра нужно снова быть в казарме? в титане-челюсти отгрызть дюжину голов после того как с кем-нибудь поцапался? может быть. может и нет. скорее они выйдут победителями из этой войны, чем он узнает ответ. порко не умеет утешать. да и не понимает зачем. толку от этого, только слова зря переводить, думать над ними, что-то там перебирать в голове как бисер мелкий, надеясь выудить нужную фразу. порко просто приходит. садится, скрестив руки на груди, и молчит. иногда смотрит в стену, иногда в пол, иногда и в окно таращится, вдруг что произойдёт. засовывает руки в карманы, перебирает мелочь всякую - булавки откуда-то взявшиеся, обрывок газеты, обломок полукруглого камня и пару мелких монет. хлам кочует из кармана в карман, всё выкинуть не получается. порко сидит и ждёт. молча, почти не двигаясь, только иногда разминает затекшую шею или ноющее колено. ждать умеет. утешать нет. минуты щелкают в голове песчинками и стрелками, иногда их всего горстка, а иногда и в дырявом кармане не уместить, но ждать не так уж и сложно. "спасибо, что пришёл." едва слышно бормочет райнер, даже не высовывая голову из-под одеяла, куда гусеницей завернулся и в спячку убрался. порко кивает и последняя песчинка гулко трещит в голове. райнер глубоко вдыхает. выдыхает медленно, тяжело, с тихим свистом под тонким одеялом. словно отмашка каждый раз, и порко уходит. прикрывает за собой дверь, медленно шагает по коридору, напевая под нос идиотскую песню, которую кто-то из мелких кандидатов с улицы притащил. утешать порко не умеет. по крайней мере, ему так кажется.