Январь

-Мне было хорошо с тобой, - сказала она, отвернулась и грациозным шагом исчезла во мраке томных узких улиц. Я не знаю почему, но мне было больно, когда она ушла. Я ведь ее совсем не любил. Стрела чистых и таких приятно невинных воспоминаний вонзилась мне в голову. Два года счастья и два к чертям убитых года. Мы не любили друг друга и знали это. Это было то непонятное чувство, когда тебе абсолютно плевать, где она, но было до дрожи жутко осознавать что сейчас она невольно может служить кому-то подстилкой. Я не любил ее. Но я любил её тонкие руки, родинки на костяшке, чуть выпирающие жилки. Я любил ее бледную, как январское утро, кожу. Я любил ее бездонные голубые глаза, которые смотрели на меня с той самой статностью, присущей женщине в час разлуки. Я любил её густые каштановые локоны, жадно пожирающие хрупкие плечи. Я даже любил её маленький рост. Когда она, такая маленькая, кажется, беззащитная, просит достать книгу с верхней полки. Я очень нежно любил её ночью. Каждая ночь была как первая - осторожной и страстной. Я любил гулять с ней зимой по замерзшим тропинкам парка. Я любил целовать, согревая, ее холодные руки. Я любил январь за то, что он подарил мне её. Я ненавижу лето за разлуку с ней. За разлуку навсегда. Я ее не любил.