Часть 1
21 февраля 2021 г. в 23:03
Эта осень торфяником тлеет в грудине,
Я снова начал писать стихи.
Эта осень - один из последних мазков на картине,
Неверный, отчаянный штрих
Эта осень смеётся прокуренным басом,
Её эхо звучит в голове.
Я, подвешенный между стеной и паласом,
Различаю набатом "Туше!"
Опускается занавес, снова закончен
Не ушедшего лета мой фарс.
Я, израненный и покороженный,
Опускаюсь на чистый матрас
И во сне этом вязком и тянуще-сером
Я забудусь опять до весны.
Может, ночью январьскою кипельно-белой
Мне приснишься когда-нибудь ты