***
22 февраля 2021 г., 18:24
Тихо спит застарелая рана,
В голосах смолкли ноты печали.
Алкоголь — мой клинок для катаны,
Что порубит былое без стали.
Впору взять и забыться, всё бросив.
Вскинув руки, кричать полупьяно,
Пока сонный сосед не попросит
Превратить своё форте в пиано.*
Извинившись, присядешь устало,
Бутыль звякнет, добравшись до пола.
Нет ни края-конца, ни начала...
Жизнь за гранью, на грани раскола.
Так нечестно, что люди уходят.
Так нельзя, чтоб в груди было больно.
Как же мало минут нам отводят...
Вот в чём истина: жизнь своевольна.
За окном слышны звуки дороги.
Молча плачет луна, увядая.
Кто-то топчется там, на пороге,
Сомневаясь, колеблясь, не зная.
Рассмеёшься, поднимешь бутылку.
«И когда уже пить перестану?»
Обернувшись, натянешь ухмылку.
С криком сердце вонзится в катану...
Примечания:
forte, piano (итал.) — громко, тихо
