Ромашки

      Кровь алыми каплями падает на пол, медленно стекая по рукам.       Ромашки. Они весёлым букетом распустились на руке, причиняя боль, раздирая кожу, прорастая сквозь и вылезая на поверхность.       Это так глупо, так безрассудно и наверное было бы смешно, если-бы не было так больно. Влюбиться. Влюбиться в человека, которого даже не существует. Которого ты можешь ощутить только проведя пальцами по скупым буквам, по шершавой бумаге, что несколькими минутами ранее была чиста как первый снег. Ещё теплая. Она никогда не была живой, также как и тот человек, чьими словами заполнилась белизна бумаги.       Как глупо для автора, влюбиться в человека, которого придумал ты сам. Человека, которому ты дал жизнь, придумал имя, внешность, нарисовал в голове красочные картины из его жизни, что были до начала описываемых в тексте событий.       А сейчас… Просто лежать на полу медленно умирая. Чувствуя как в груди распускаются нежные ромашки. Так смешно и больно. Тихо усмехаясь, смотреть в потолок, осознавая, что совсем скоро ромашки загниют.       Казалось бы, есть выход, можно сделать операцию и никаких проблем. Только побочный эффект, лишение чувств. Но как страшно автору, лишаться того, что ты сам пытаешься дать другим. Как без чувств писать рассказы наполненные эмоциями.       А за окном звёзды. Они загораются одна за другой. Небо чёрное, как и дыра в груди, расцветает звёздами, такими же белыми, словно ромашки.       Жизнь любит шутить. И пару недель спустя, она лишь усмехнётся, смотря, как очередной человек не смог одолеть чувства.