Мои стихи

Сидит на полу, разбирает бумаги, Рисунки свои и чужие подарки, Что ей подарили когда-то давно. Это оставим, остальное - ничто. Сидит, напевает, кидает листочки, Читает из песен разные строчки. Колени заныли, руки устали, Но она всё сидит, не найдя даже мали. И тут под рукой оказалась бумага. Толстый конверт. Откуда награда? Что за диковина, что же там было? Она одна знала, что это закрыто. Дрожащими пальцами берёт тот буклет, Читает слова, подводя их на свет. Написано: "Не открывать до 25-30 года". Ха, ещё долго до этого года... Читает всё дальше, написано сверху: "Будешь читать - не реви, будет смеху". Пожимает плечами, открывает конверт И достаёт три листика. Нет. Это были послания их прошлого долгого, Всего пару лет пролетело от скорого Года, когда эти письма писались, Потом убирались и забывались. На дворе двадцать третий. Открыть? Нет, нельзя. Ещё не прошла та пора к нам, друзья. Но всё же... Она открывает, начинает читать, И сразу же слезы бегут, не держась. Обида и боль, муки, страдания, Прячутся в почерке мелком и знания. Всё это писала она вся в слезах, Сидевши в своих невидимках - дверях. Писала с обидой, писала с любовью, И ненависть тоже была ей опорою. Ужасные строчки, ужасные письма, Заставили снова заплакать девицу. Ей хочется сжечь их, в окно пусть летят! Уже та вскочила, но тут же стоят И слезы, и ноги, не давай ни шагу. "Зачем же писала тогда я их сразу?" Она снова уселась на пол средь красок Своих же рисунков, своих странных масок. Снова устала, глаза разомкнула. Потерла глаза и опять же вздохнула. Сложила та письма в несчастный конверт, И сама для себя заявила, что нет, Не будет она открывать эти письма, Пусть лучше забудутся всякие числа, Забудутся грёзы, исчезнет мечта, А эти все строчки пускай полежат. Сидит на полу, бросила все бумаги, Рисунки свои и чужие подарки. Сидит и молчит, и слова не скажет. Ей сейчас грустно, ничего не расскажет. Обхватила колени и сжала письмо. "Пусть хоть в могиле побудет оно...".