Холодный ветер

Размеренное тиканье массивных напольных часов Умиротворяло и заставляло погрузиться в свои мысли. Маятник мерно покачивался в деревянном плене, где он существует уж более пятидесяти лет точно. Время скоротечно, но только не здесь. Плен, в котором закрыты все они, жестокий, безжалостный, сводящий с ума. Хотелось вырваться, наконец. Ощутить увидеть родных и близких, но... Это было нереально. И от осознания этого хотелось рвать на себе волосы и царапать хожу давно неухоженными, длинными ногтями, причиняя себе боль и заставляя сдавленно пищать, пока кровь вытекает из маленьких ранок на плечах. Он вновь лежит на своей постели свернувшись клубком. Ему ничего не хочется. Все весело проводят время, не паникуют и радуются жизни, но он так не может. То, что он заперт здесь абсолютно убило его изнутри, постепенно превращая там все в гнилую кашицу. Его разум подвергся самопыткам, самотерзанию, он онемел, так, что думать о чем-то было не возможно. Юноша, что лежал на постели не жил, не существовал, даже не выживал. Он просто БЫЛ Смысла не было, не было цели, желания, хотелось закрыть глаза, растворяясь в темном омуте низменности и страха. Руки, что тянули его туда были беспощадны, никто, абсолютно не спасал его. Никто не слышал его плач и крики. Было страшно. Конечности немели от страха, а пальцы сжимали запястье, до синяков. Он был заперт в своей комнате. Он не отвечал никому, не открывал дверь. Голоса говорили, что все, кто приходят к нему хотят его смерти, он верил. Но в глубине, на задворках мироздания он понимал, что ему нужен тот, кто вытащит его, протянет руку, спасет... Вытянет из этого чёрного омута отчаяния...