Часть 1
25 февраля 2021 г., 20:14
Он смотрел в глаза своему отражению, ничтожный, щуплый, маленький, слабый мальчишка.
Он смотрел на себя, будто кто-то другой, и в омерзении кривил губы.
И он не мог ничего сделать.
Он не мог никому доказать, что он стоит чего-то, что не пустое место, что он живой и настоящий.
Потому что ни одна из этих вещей не была правдой.
А врать он никогда не умел.
И всё, что ему оставалось в итоге — глотать злые слёзы, сидя на обочине жизни.
Ему не за что цепляться.
Не за кого.
Не для кого.
Потому что он — просто маленький мистер без имени.
Независимо от того, сколько уже прошло лет.
Ему уже жить не хочется, его старая воля к жизни осталась там — в далёком детстве.
А новая — где-то в слишком далёком будущем.
Будущем, которого он уже не застанет, даже если оно наступило рассветом сегодняшнего дня.
