Я злой человек

Я злой человек, Хлопок двери, хватаюсь за перила, пролетаю по этажам. 6…5…4. Старый подъезд с облупливающейся краской и запахом сигарет. 3…2…1. Одна единственная лампочка, которую скоро украдут и придется опять покупать новую. Останавливаюсь перед входной дверью, подношу палец к кнопке. Только сейчас замечаю мелкие куски бордовой краски, врезающиеся в ладонь и приносящие раздражительный зуд. Раздается режущий слух писк домофона и я выхожу в запорошенный снегом двор. злой человек. Быстрым шагом пересекаю небольшой сквер. Желтоватый свет фонарей отражается от снега и льда, земля становится оранжево-фиолетовой, напоминая закатное небо. Деревья прикрыты белыми шапками. В этот момент я чувствую себя таким же голым куском дерева, прячущимся за слоями из грубости, сарказма и колкостей. Выхожу на безлюдный проспект. Какому психопату придет в голову бродить по заледенелому городу в два часа ночи? Только мне. Я твой человек, Безумно хочется развернутся и побежать к подъезду, взметнутся по лестнице и позвонить в дверь, но я понимаю, что мне уже никто не откроет. В глаза бросается яркая неоновая надпись, мне все равно. Голыми руками, ведь перчатки остались на тумбочке в прихожей, хватаюсь за ручку и толкаю дверь. Опять никого, кроме кассира и охранника, страдающих от скуки. Медленно брожу между полок, не ощущая реальность. твой человек. Замечаю торт в упаковке из тонкого пластика. По-хорошему, тому кто это приготовил надо бы оторвать руки, но сейчас я не могу оторваться от плохо нарезанных кусков сливы, начинающего темнеть банана и стекающей по краям пропитки. В нем было что-то родное и очень теплое. Такой могла приготовить бабушка на пятилетие внука. Держа в руках эту пластиковую упаковку, перевязанную золотой ленточкой, пришел бы он через пару лет на чай к однокласснице и такие торты встречали бы его в столовой где-то в конце мая, после того, как он последний раз прошел знакомый путь от раздевалки в класс. Хрустящий пластик бы одиноко стоял на полке полупустого холодильника, а этот мальчик бы бился в попытках открыть бутылку дешевого вина на свое тридцати пятилетие. И похожий торт по рецепту из старой советской книги, доставшейся от бабушки, он бы испек на день рождение дочери. Круговорот сансары, не иначе. Я выныриваю из океана мыслей и иду к выходу. Смотри на меня, Я стою на ступеньке перед магазином, выдыхаю. Изо рта вылетает облако пара. Хочется закурить, но сигареты оставлены в теплой квартире. Я зависла на границе, но невозможно понять, на какой именно. Может между сном и явью, может между жизнью и смертью. Хотя нет, скорее между жизнью и существованием. А может я стою сейчас не здесь на морозе, а сижу в крошечной будке на паспортном контроле между Италией и Австрией и пью утренний латте. Нет ни малейшего желания куда-то двигаться, во всех смыслах этого слова, предоставленных нам могучим русским языком. Хочется зависнуть на этом месте, ни там, ни тут. Навсегда остаться стражем, не пропускающим туристов на другую, пока никем не изведанную сторону. падает снег.

***

Стоп. Самокопание это конечно замечательно, но явно не сейчас. Окидываю взглядом улицу и криво улыбаюсь. Хватит на сегодня лирики, пора становится стереотипным «взрослым» и искать выход из этого тоннеля, а иначе я рискую увидеть белый свет за поворотом.