Эмигрант
27 февраля 2021 г., 21:29
Небо мест, не родных, но знакомых, становится ближе.
Будто я тебя вижу, но ты не находишь меня
молодым, обывательским, тем, кто способен услышать
как щелчки табака предвкушают пределы огня.
Как сломался мирок — слишком сложный для нашей дилеммы,
будто небо — не то. Будто улицы тоже не те.
Кто из нас строил мост, но построил Берлинскую Стену?
Кто хотел оставаться собой, чтоб отсюда лететь?
Европейские площади, глянец больного рассудка,
из наличного — дом, идентичный всем прочим домам.
И твоё сообщение — просто нелепая шутка.
Фото выцветших стен, где свободной казалась тюрьма.
Ты стоишь на мосту, словно он Мирабо повторяет.
Вязкий дым достаёт до краёв обозримых небес.
Почему любим так, словно всё это время играем?
Почему мы вдвоём, если ты уже больше не здесь?
