Часть 1
28 февраля 2021 г., 13:07
Мой любимый поэт хорошо понимал, о чём пишет,
И я чувствую будто бы то же, что он,
Пусть пишу я не так уж талантливо, пышно,
Не могу восхитить, сделав чудо пером,
Пусть пишу я не точно, не ярко, не метко,
Красным пусть не пишу я словцом,
И не стоят стихи мои ржавой монетки
В воду брошенной летним прекрасным деньком.
"Голова моя машет ушами" написано было,
Разрываясь от злости и чувства вины,
Встретив эту строку, я её ощутила,
Я почуяла запах, дыханье беды.
"Разве можно вести свою жизнь, как веду её я?"
"Разве можно кричать, что тону, когда я на плаву?"
Я могу напролёт так ночами и днями себя
Обвиняя во всех делах грешных, в ночи ненавидеть.
Мне бывает так страшно, так страшно и стыдно,
Ведь от случая к случаю будто бы демон, подлец,
Пробирается в самое сердце мне, прямиком под грудиной,
И с большим аппетитом вгрызается в орган
И ест.
