Чёртово «Прости»...

-Я дома! Крик в пустую квартиру. Чёрт! Вот уже третий месяц Чан приходит в эту пустую, холодную, тёмную, уже кажется, не свою квартиру. Квартиру, в которой когда-то было светло, уютно, тепло. В которой его всегда ждал его любимый солнечный лучик и дарил столько тепла, сколько не сможет подарить никто. Больше никогда не сможет. Он никак не может привыкнуть к тому, что на пороге его больше не встречает самый дорогой ему человек. Больше он не слышит этот смех, эти возмущения по поводу и без, эти высказывания о прошедшем дне. Ничего из этого. Вместо этого его встречает пустая холодная квартира. Тупая привычка. Она не даёт ему покоя уже третий месяц. Каждый день он приходит и кидает уже привычное ему "я дома", только вот зачем? Никто не придёт. В ответ тишина. Нагнетающая, убийственная, ломающая всё внутри. Крик в пустоту. Обычная привычка, после которой приходит осознание, что как прежде уже не будет никогда. Раньше он был так счастлив. Он шёл с работы с улыбкой, бежал домой как можно быстрее, чтобы услышать это родное "я скучал" и долго обниматься у входа. Раньше он мог часами наблюдать за тем, как его малыш разбирается в уже понятной ему физике и просит помочь понять очередную тему. И он, конечно же, помогал, ведь как тут устоять, когда эти наглые лисьи глазки так и смотрят прямо тебе в глаза? Его глаза были как океан, в котором Чан всё больше и больше тонул. Он не знал, что делать. Просто каждый раз смотря в них, он понимал, что в эти глаза он может смотреть вечность. И ровно столько же он был готов утопать в них. Когда он приходил домой, его всегда встречала солнечная улыбка и хитрые глазки, которые только и делали, что напрашивались на ласку. А он и не был против. Отдавал всего себя прямо на пороге, уделяя внимание каждой клетке тела своего парня, получая взамен томные вздохи и выдохи прямо в ухо. Он любил его. Почему же нельзя повернуть время вспять? Теперь уже поздно. Он никогда уже не услышит этого голоса, никогда не обнимет, не поцелует… Почему же он не понял раньше? Раньше, когда его лучик любил его всем сердцем, невзирая ни на что, когда целовал, гулял, обнимал. Да чёрт возьми, хотя бы чуточку раньше. Тогда… Он бы смог сказать... Что любит. Любит больше всего на свете. Да верните же кто-то это время, чёрт побери, назад! Тогда бы он не сказал это проклятое "прости". Тогда бы всё было иначе. Всё было бы по-другому... Только какое кому дело. Правильно, никакое. Остался только ты один, по локти в собственных страданиях. Один в этом огромном мире. Все делают ошибки. Только это была его последняя. Он не сможет без него. Больше не сможет. Как же ему надоела эта тишина. Хочется просто прекратить это всё раз и навсегда. Он больше не найдёт такого, как он. Такого, как он, больше нет. Да и не нужен ему кто-то другой, кроме него. Каждый раз мысли сами постепенно ведут к нему. Ударяют с громким звоном в уши, не давая забыть всё, что было. К глазам подбираются слёзы, как тогда, когда он убил свой мир одной фразой раз и навсегда. Очередная ссора, истерика, просьбы. -Хён, - раздалось эхом в голове, - скажи, ты хоть любишь меня? -Прости… Вот же дурак. Дурак, который так и не смог признаться самому себе. Слёзы в глазах напротив не переставали стекать по щекам. В голове только и звучало "не любит..." -Прощай, хён... - всё, что смог выдавить из себя заплаканный парень. -Я люблю тебя... Почему же ты такой дурак? Почему?! Надо было сказать! Вот идиот, теперь страдай. -Сегодня утром было обнаружено тело двадцатилетнего парня. Самоубийство. - холодно протараторила девушка из новостей в голове Чана. -Его больше нет... - осколком врезалось в сердце. - Почему же я не сказал… Тогда он был бы жив...