Часть 1
Если любовь — клинок, Обоюдоострых созвездие строк, Над виском взведённый любимой рукой курок, То рана — истёкший срок. Если клинок вонзать — Как же больно потом отвести назад? Лишь царапнуть — или меж рёбер его загнать По самую рукоять? Кто-то вонзает — чуть, Не заденет внутри потайную суть. Эту рану легко залечит дальнейший путь. Долой — и смелей вдохнуть. Кто-то вонзает — вглубь. Как клеймом выжигает касанье губ, Достаёт до дрожи, щербит на костях уступ: Оставит — остывший труп. Помню, меня — слегка... Так дрожала с клинком надо мной рука, Так обрыв бежал от решающего прыжка, Так тихо ушла тоска. Помню, меня — насквозь. Оземь пасть — за полёты на крыльях гроз, Задохнуться вовсе — за нежность объятий роз, За жизнь — умереть всерьёз. Что же теперь? Смотри: Там трепещущий свет у меня внутри, Там все шрамы молят — гори же, гори, гори! Раз. Два. Поджигаю. Три. Не вынимай клинка!.. Будет золотом крови звенеть река, Оборвётся криком затупленная строка, Разрыдается пулями мой пистолет у виска: Любовь моя глубока.
