Сибирь. Часть 1.

Напряженный рабочий день закончился как обычно поздно и усталый Максим Баранов медленно брел по пыльным улицам Сибири. В одной из подворотен два китайца, одетые в китайскую национальную одежду, орудовали мечами. Не то пели, не то бренчали на инструментах, не то просто дрались, не обращая внимания на вялое копошение прохожих. На углу сарая нежно теребил своего братика Олег Селиванов. Вся его собачья морда, туловище и лапы были вымазаны маслянистым раствором, так что выражение “морда, как у дворника“ казалось правдой. Увидев Баранова, Селиванов низко поклонился и проговорил на ломаном русском: – Здравствуй, хозяин! Дай пять! – Ты откуда знаешь, что я – хозяин? – спросил Баранов. – У меня кореш в ГАИ работал. Раз год, как он умер. Надо тебе знать, я один из самых лучших специалистов по собачьей психологии… А что это ты по утрам пинаешь кучу дерьма? Стыдно? Не мужик ты, а слесарня. Тебя все бабы к себе жить зовут. А ты в яму с червями ходишь. Ну да ладно. Налей мне пятьдесят капель. Заслужил. Баранов задумался. Было ясно, что спорить с Селивановым не следует. Нужен компромисс. Олег, зная человеческую натуру, ждал молча. Он прекрасно понимал ситуацию. От него пахло псиной, и глаза у него были страшные. В этом Селиванов был не оригинален, он и так ничем не отличался от остальной русской массы. – Подыхай, сука, – сказал наконец Баранов. – Жизнь собачья кончилась. Вон отсюда. К жене своей иди. Я больше на тебя не работаю. Или с собой возьми. Только у меня кобелек дома есть. Пусть понюхает. – Ты что, совсем дурак? – тихо спросил Селиванов. За окном темнело. Еще можно было что-то разглядеть, но сумерки скоро заволокли мир, и Баранов с Селивановым оказались в темноте.