Мне тебя не хватает...

Независимо от того, хочешь ты этого или нет, Принимаешь мои слова за истину или полный бред, Наши стихи и песни — они навсегда с тобой, До тех пор, пока я дышу, пока буду ещё живой. Не злись на меня. Я обидеть тебя не хочу. Говорю слишком мало? Прости, что всё больше молчу. Прости, всё сложнее мне подбирать слова, В них всё меньше сказок, иллюзий и волшебства. Прости, но теперь мои «сказки» кровавы весьма. Вокруг лето цветёт, а в душе вьюгой воет зима. Прости, не умею красиво теперь рисовать, Зато научился я в сотни раз лучше считать. Прости… Это чётки какие-то из «Прости»! Но, как ни стараюсь, а мне от себя не уйти, Не наступить на горло, увы, душу не заткнуть. Каждый раз, когда пробую вновь уснуть, Я вижу тех, кому не сумел помочь, Этот концерт призраков длится из ночи в ночь. И, говоря всё это, я вновь пытаюсь понять… Нахуя… Ну, скажи, нахуя тебе это знать?! Скажи, куда ближе? Скажи, Господи, куда?! Время — песок сквозь пальцы. Время течёт, как вода. Я в этой реке по колено в забродах стою — И не в аду, вроде бы, но отнюдь не в раю. Я хочу говорить с тобой. Хочу! Но, прости, не могу — Как раньше открыто и честно. А лгать?.. Я херово лгу. Вот, потому фильтрую, слова силясь подобрать, Зная: тебя неизбежно прямотой я задену опять, Всё упуская: локацию, позывные и имена… Но, блядь, ты пойми, что правда — она для меня одна! В ней для меня смешалась реальность и небыль, сны. Прости, но «как раньше» — в шесть часов, после…