Часть 1
28 июля 2013 г., 17:07
Я столько раз начинал начинать писать.
Я выдумал множество строк и бессмысленных фраз.
Но никогда не могу довести до конца
Пусть то большой или самый малый рассказ.
Ко мне вдохновенье больше не ходит в гости.
Мы с Музой чужие, равно, как я сам с собой.
Но я начинаю писать, возможно, от злости,
Ведь если не я сейчас вдохновлен, то кто-то другой.
По левую руку валяется горстка бумажек:
Какие-то очерки, четверостишья, статьи.
По правую нет ничего, кроме блюдца и чашки.
Я жду свою Музу. Обычно она там сидит.
