Снег

Звон струн эхом разносился по пещере. Прижавшись к стене, юноша методично перебирал их бледными от холода пальцами, стараясь наиграть хоть что-то, но руки совершенно не слушались. Он со стоном отбросил лютню в сторону после, казалось, сотен неудачных попыток. Глухой удар затылком о камень и руки, сжимающие в кулаках волосы до боли, измазанные Его собственной кровью, медленно стекающей из раны под рёбрами по телу, пропитывающей когда-то белоснежную рубашку. Ранение не смертельное, если успеть принять хоть какие-то меры, остановить кровотечение, попытаться добраться до людей, которые смогут помочь, но кажется, что всё это сейчас так… — Бесполезно… — вслух тихо произнёс юноша, сваливаясь на пол. В глазах темнело, но всё ещё можно было различить вход в пещеру и ярко блестящий на Солнце снег. Как же прекрасен снег. Хрустящий, белый-белый, словно облака, спустившиеся на землю и укрывшие её холодным одеялом. Он медленно моргнул. Потом ещё раз, и ещё, и ещё, и мог бы моргнуть ещё миллионы или даже миллиарды раз, если бы сумел разомкнуть веки, увидеть вбегающих в пещеру людей, услышать их крики. Но не услышал. Не почувствовал, как рубашку распороли ножом чтобы осмотреть рану, как тонкие пальцы касались его тела, как тёплые реки янтарного цвета телки по венам, как его пытались исцелить, позволить ему вдохнуть снова, снова открыть глаза и жить, прогуливаться по лесу ночами, разглядывая звёзды, громко смеяться на улицах того небольшого города, в котором он жил, неловко улыбаться, встречаясь глазами с симпатичными девушками, играть на лютне в таверне, распевая песни и распивая эль. Позволить ему снова увидеть снег.