Не стена… Дверь.
Делаешь шаг, открывая её шире. Медленно заходишь в помещение, с опаской разглядывая всё, что только можешь. В глаза бросается открытое настежь окно. Глубоко вдыхаешь прохладный воздух, делая ещё пару шагов. Комната освещена ярким лунным светом и тусклой настольной лампой. Медленно закрываешь дверь, пытаясь не шуметь. Лёгкий ветерок щекочет кожу и по ней пробегает мурашки. Только вот из-за чего? Тишина виной этому? Или все же лёгкий страх? Никто, кроме тебя самого, на эти вопросы не ответит. Одиночество. Ты направляешься к окну, медленно ведя по стене кончиками пальцев. Пройдя чуть дальше так же ведёшь и по письменному столу, собирая с него пыль. Сердце все так же бешено стучит, тревожно. Опираешься на подоконник и смотришь вниз. Пустота… Будто все в тумане, ничего не видно. Становится ещё тревожнее… Отходишь от окна и замечаешь листы, что лежат на столе. Садишься на стул, что стоит рядом, и начинаешь рассматривать бумагу. Это рисунки…И на них ты.
Смеёшься, плачешь, злишься. Тысячи и тысячи листов, тысячи и тысячи эмоции. Твоих эмоций. Вихрем проносятся воспоминания, а в груди немного покалывает. Виной этому всего один человек, один-единственный. Тот, с кем вы переписывались часами, днями, ночами, неделями, даже годами напролёт, но никогда, ни разу в жизни, вы ещё не встречались. В груди колет все сильнее и сильнее, а на глазах наворачиваются слёзы. А ведь, это больно… И ты начинаешь плакать, сильно, как только можешь, выплескивая всю боль. Боль одиночества, неразделённой любви, непонимания, осуждения, абсолютно вся боль выходит сейчас со слезами. С криками… Ты кладёшь руки на стол, а после утыкаешься в них лбом, немного успокаиваешься. Тишину разрезают лишь твои редкие всхлипы. Ты сидишь так долго, теряя счёт времени. Тебе нужно побыть одному, обдумать всё, выпустить эмоции и чувства. И тебе легче, немного, но все же…Скрип двери…
Ты резко поднимаешь голову, сердце пропускает пару ударов. Страшно… —Хей, солнце, —тихо раздаётся такой знакомый и родной голос, а после в помещение входит тот, из-за которого ты плакал, кричал. Это он. Ты слегка улыбаешься, а он улыбается в ответ, проходя в глубь комнаты. —Я соскучился, —тихо произносишь ты, не отрывая он него взгляда. —Я тоже, —мягко произносит собеседник, садясь напротив, — Что нового, м? Он кладёт голову на стол с полной готовностью слушать, а ты глубоко вздыхаешь и начинаешь свой рассказ. Слово за слово и вот, ты со всей своей эмоциональностью рассказываешь ему про всё. Друзей, знакомых, смешных случаях, новых фильмах и сериалах, что ты посмотрел, о книгах и погоде, обо всем. Абсолютно. И он слушает с явным интересом. —А что это такое, м? Ты слегка хмуришься, указывая на рисунки, что небрежно раскиданы по столу. —Я рисовал, нравится? Он берет в руки один из рисунков и сравнивает его с оригиналом, с тобой. —Безумно нравится! Но это так жутко… Ты маньяк? —Конечно, а в подвале у меня тело семнадцатилетнего парня. Ты наигранно удивляешься, а он начинает звонко смеяться. За это ты его и любишь, и не только за это. Ты любишь его всего. Просто потому что. Но он, быстро успокоившись, не переставая улыбаться, с явным волнением в голосе спросил. —А как твои дела? Состояние? Улыбка сходит с твоего лица, но ты расскажешь. Ты ведь доверяешь ему больше, чем самому себе. И комната вновь разрывается от твоих возгласов, но это уже не те, что были раньше. Сейчас они… Тянут вниз, в бездну и пучину. Но он все так же слушает, не отводя взгляд. На глазах снова наворачиваются слезы, ты вытираешь их рукавом рубашки. Не хочешь плакать при нем. Замолкаешь, отводя взгляд. —Могу я… О-обнять тебя? Он произносит это тихо, шёпотом, боясь сказать что-то не так. А ты замираешь Ты так долго ждал этого… Он протягивает тебе руку… —Нет, не можешь, —твёрдо произносишь ты, вновь переводя взгляд на собеседника, — между нами километры и города. Его рука, что он тянул к твоей, прошла сквозь свою плоть, а сам его образ расплылся, потускнел… Сквозь него теперь была видна та дверь… И сердце вновь забилось чаще, но потом пропустил удар. Ещё один… И снова… Стало страшно, не по себе. Он смотрел на тебя пустыми, стеклянными глазами. В кармане провибрировал телефон, ты нервно достал его. Уведомление. Открыв сообщения, ты немного вздрогнул. Писал друг того человека, с которым ты был сейчас. Ты взглянул сначала на него, а потом начал читать сообщение. С каждым словом становилось все больше не по себе, все больнее, на глазах, в который раз за этот вечер, появились слезы. Дрожащим голосом ты произносишь его имя… —Т-ты… Умер? —Да, родной, —он слегка улыбнулся, взяв твою руку в свою, —нас больше не разделяют километры и города, —нежно поцеловал запястье, — теперь нас разделяют жизнь и смерть…