Сон длинною в жизнь

Передо мной пустой город. Точнее его площадь. Нет ни единой души. Огромное пространство поросло травой, доходящей всего-лишь до щиколоток, но, определенно, дикой. На неё наступать нельзя. Кем это было запрещено и почему, такие вопросы даже не возникают. Просто данный запрет — истина в последней инстанции. Трава = смерть. Сквозь площадь, строго от моих ног и дальше, вьётся тропинка, вымощенная ещё советской плиткой. Такую любили класть у домов культуры. Тропинка в одну плиточку шириной каждый раз ведёт меня к новому дому. Сегодня это магазин. Я точно знаю, что именно магазин, а не что-то ещё. Знаю, что продавали там платья и только их, даже мужчинам. Равно, как знаю, что слева от магазина больница, я была там в прошлый раз. А справа детский дом, до которого дойти так и не удалось. Я помню каждое своё посещение этого места. Каждый раз я стою на этой тропинке. Могу идти вперёд или назад, могу осмотреть предложенный дом или нет, могу кричать, бежать, общаться с местными, если найду их. И помню, что ни разу никого не находила. Но, бывало, находили меня. До сих пор ни разу не удалось понять — зачем. С каждым шагом по плитке я вспоминаю всё больше и больше. И от этого всё меньше хочется куда-то идти. А вдруг опять что-то прилетит или кто-то выскочит, заставляя сойти в траву, требуя этого, принуждая. С каждым шагом вспоминаю и вспоминаю. Например, что это мой сон. Далеко не первый в их череде. С этим осознанием взлетаю и просыпаюсь. Интересно. Когда-нибудь тропинка поведёт меня к выходу с площади? Думаю, что только, если закончатся бесконечные дома, которые ещё ни разу не повторялись.