Хоть бы всё это был просто кошмарный сон...

Евгений падает на колени…        Ещё недавно Ленский, такой живой, такой жизнерадостной, ездил с ним на охоту и обедал у него в поместье…        А теперь бездыханное тело лежит на снегу...        Ленский, его Ленский… истекает кровью...        Нет, Евгению сложно в это поверить.        Он просто отказывается в это верить.        «Хоть бы это все был просто кошмарный сон» - шепчет Евгений, беря нежные ладони Владимира в свои.        Но это не сон… Это жизнь…        И Онегин только что, своими собственными руками убил свою любовь...        Как это вообще возможно?…        Правда, Владимир, так и не узнал, что он был для Евгения всем…        Онегин просто не успел сказать о своих чувствах...        – Я люблю Вас, Владимир, люблю… люблю... люблю... - шепчет Евгений, а слёзы текут рекой по его щекам.        Ну почему судьба бывает так жестока?..        Почему мы не всегда можем быть с теми, кого по-настоящему любим?..        Евгений не знал ответов на эти вопросы, зато он знал, что уже больше никогда не увидит самого дорогого для него человека...        Никогда не проведёт с ним вечер, беседуя у камина на разные темы…        Никогда не увидит, как он улыбается…        Никогда...        Никогда...        Никогда Евгений не сможет себе этого простить…        «Так не лучше ли умереть? Ведь к чему мне жизнь без любимого человека…» – думает Онегин.        «Евгений, не надо… Я знаю, ты не хотел мне зла» – он вдруг услышал голос своего возлюбленного. Да, это только в его голове, но всё же…        «Ленский хотел бы, чтобы я жил» - мелькнуло в голове у Онегина...       

***

Евгения буквально силой оттащили от тела Владимира.        Он отказывался верить в происходящее.        Онегин и сам не понял, как подошёл к дому Ленского.        На его глаза снова навернулись слёзы.        Слёзы потери...        Слёзы боли...        И вот перед ним знакомая дверь, в которую так и тянет войти.        Это кабинет Ленского.        Всё же, после некоторых размышлений, Евгений входит внутрь.        Вот и диван, где они сидели вечерами.        А вот и стол, где поэт сочинял свои лучшие стихи.        Кажется, что на столе лежат какие-то рукописи...        И точно. Евгений подошёл туда, где ещё совсем недавно сидел юноша.        А вот и стихи...        Онегин всегда всё принимал близко к сердцу, хоть и не показывал этого.        Но эти стихи... они стали последней каплей...        «Я помню его глаза перед смертью...        Глаза, полные ужаса. Прошло лишь несколько секунд, как я нажал на курок, но показалось, что прошла целая вечность, прежде чем тело поэта бездыханно опустилась на белый снег. Сначала он улыбался.        Он до последнего не верил, что я выстрелю...        Я до последнего не верил, что я выстрелю...        Но вот до него постепенно дошёл смысл происходящего. В его глазах отразился страх. Потом смирение. Принятие. Смерть.» – мысли мелькают у Онегина в голове, одна быстрее другой.        И вот в его голове созрел единственный возможный выход – без сомнений...        Застрелиться из того же самого пистолета, из которого он своею собственной рукою, убил Владимира...        Как иронично...        Он подставляет пистолет к пульсирующему виску...        Его руки дрожат...        По щекам градом стекают слёзы...        Раздался глухой выстрел...        Всё стихло. И мысли стихли. Теперь, после выстрела, он спокоен...