Часть 1
3 марта 2021 г., 19:34
Ты не такой же как все,
Мы не такие, как надо.
На жизни промокшем холсте
Боль дождём или градом.
Люди смотрят насквозь,
Видят, что сами не знают.
А душа опять в этот дождь
Идёт со своими слезами.
А вечер опять моросит
И виновата совсем не погода.
Просто конец есть у сил,
Как кончается всякая мода.
И говорить: «не сдавайся, иди».
Всегда. Всегда очень просто.
Но потом потеряешь ты дни,
В которых гнался всё к звёздам,
В которых бежал к пустоте,
Забывая свой внутренний смысл.
На новой возникшей звезде
Нет восхитительной жизни.
И вспомнится снова опять:
«Беги, беги, всё в порядке».
Иногда забываешь считать
«Близких», что устроили прятки.
А душа опять под дождём
Из слёз и капелек горя.
Все планы сравнимы с нулём,
Мы хотим не то, что мы строим,
Мы идём не своими путями
И чаще себя мы всё прячем.
Почему нельзя нам быть нами?
Кто мы тогда в этом «матче»?
И играют люди всё роли,
Считаясь с ненужным им мненьем,
Но сколько осилят гастролей?
Для вечной игры нет уменья.
И все не такие как все.
Теряется с каждым днём правда.
Мы верим в глупость совсем,
Что мы не такие, как надо.
