***
По дороге ты мечтательно смотришь в небо на миллиарды звёзд, надеясь, что в этот раз тебе удастся загадать желание на упавшую звезду. Ты даже не замечаешь как доходишь до того самого дома. Домик этот стоит на отшибе, стены его снаружи уже начали покрываться мхом и лишайником, крыша чуть покосилась, а лестница, ведущая на крыльцо, потерпела потерю пары ступенек. Ты поспешно начинаешь копаться в своем рюкзаке в поисках фонарика. Тебе известно, что он ненавидит свет, поэтому ты здесь в столь поздний час. Ты осторожно поднимаешься на крыльцо, включая фонарик на ходу и вспоминая вашу первую встречу (она всегда тебе вспоминалась, когда ты поднималась на это крыльцо).Тебе было так страшно в тот момент, как не было страшно ни разу в жизни. Он появился откуда-то из темноты и абсолютно бесшумно подошёл со спины. Он смотрел на тебя сверху вниз своими безжизненным пурпурными глазами и скалился. И для тебя до сих пор остаётся загадкой: почему он не убил тебя в ту ночь? Эта мысль снова пришла тебе в голову, но ты её уверенно прогоняешь и дергаешь дверную ручку. Он уже ждал тебя: стоял на своем привычном месте в коридоре и смотрел. На тебя. Ты улыбаешься ему. Ещё бы, ведь он твой единственный друг. В эту ночь все было как всегда: ты лежишь у него на коленях и с энтузиазмом рассказываешь, как твой отец учил тебя вязать морские узлы сегодня, а он осторожно перебирает твои густые жёсткие волосы в своих острых железных когтях и внимает каждому звуку с твоей стороны. Тебе ничтожное количество раз удавалось услышать его голос. Он предпочитал слушать. Ты прерыватель свой рассказ на минутку, чтобы перевести дыхание. Он внимательно наблюдает за тобой, не переставая перебирать твои волосы (ему очень нравилось это делать). — Послушай, Бон… — робко обращаешься ты к нему. Тебе на секунду показалось, что он вздрогнул, услышав свое имя в такой форме. — Я хочу знать точно: почему? Он на секунду перестал шевелить твои волосы. Этим вопросом ты его давно мучаешь. Ты всегда задаешь один только этот вопрос, не преследуя цели получить какой-то важный для тебя ответ. И он не знает как ответить, ведь из твоих уст этот вопрос означал все, что угодно. — Ах, т/и…- произнес он. Твои глаза блеснули. Тебе определенно хотелось, чтобы он чаще с тобой говорил — ты вечно загоняешь меня в угол этим вопросом… Лишь недавно твоя наблюдательность открыла тебе, что его глаза не настолько уж безжизненные. Сейчас, например, в них можно было уловить какую-то печаль, усердно утрамбованную в самый дальний и темный угол, и бурлящую ярость. Но ты не боишься: тебе ли не знать, что этот большой железный потрёпанный кролик не сделает тебе ничего плохого. Он ведь твой друг.***
Следующий день выдался ещё больше холодным, чем вчерашний. И ты все предвкушаешь вашу новую встречу. Ночью ты проводишь ту же операцию, что и всегда. И вот ты уже на крыльце и включаешь фонарик, готовясь обнять своего друга и поздравить его с годовщиной вашей дружбы. В этот день, около года назад, вы встретились впервые. Ты распахивает дверь, но в коридоре никого нет. — Бон? Где ты, дружище? Наверное этот шутник опять решил напасть из-подтяжка. Самый рациональный вывод из всех, которые приходили тебе в голову. Прошло уже десять минут, а он все не появляется. Ты решаешься спуститься в подвал — единственное место где ты его ещё не искала. Он и правда был там: по своему обыкновению смотрел пустым взглядом и скалился. Ты с облегчением вздыхаешь. Ах, т/и, если бы тебя предупредили, если бы тебе сказали, то ничего бы не произошло… Ты скидываешь в плеч рюкзак и кладешь на пол фонарик. Осторожно подходишь к нему. Поднимаешь голову и даришь ему свою добрую, кроткую улыбку. — С годовщиной, Бон. — С годовщиной. Ты просто светишься от счастья, ведь он впервые ответил на поздравление словами, а не простым кивком. Он встаёт на одно колено и осторожно берет твое аккуратное лицо руками. Какое-то время он просто смотрит на тебя, потом наклоняется к тебе поближе. Его когти больно впиваются в нежную кожу на твоих щеках. Ты начинаешь нервничать. Он дёрнулся, такое ты за ним часто наблюдаешь, и теперь по твоим щечкам потекли тоненькие струйки крови. Ты понимаешь, что что-то не так, а внутренний голос кричит бежать, но ты не смеешь двигаться: он твой друг. Он просто так разыгрывает тебя. — Т/и. Его голос возвращает тебя в реальный мир. Ты замираешь, встретившись с ним взглядом. — Почему? — повторяет он твой вопрос. Но прежде, чем ты хочешь что-то ответить, ты слышишь хруст и острую боль в шее. А потом темнота. Теперь тебе не нужно бояться, что твои родители узнают о твоих ночных проделках. Не нужно выслушивать упрёки сверстников. Теперь ты всегда можешь быть рядом со своим другом, общаться с ним, сутки напролет рассказывая свои красочные фантазии. Так почему же ты плачешь? Неужели тебе больше не нравятся наши посиделки в подвале?