По правилам и без правил

- День слезливый, зимний, Святой отец, вы отпустите мне грехи. Жила, и даже не молилась, Писала только... - Что, дитя моё? - Стихи. - Теперь от строк тех свет В камине сизым пеплом поостыл... - Вам выбор - церковь или смерть, Его Величество уже решил. - Тогда я выберу второе, И серой мышью, уж простите, не смогу. - Дерзите Господу? Не скрою, Что в церкви тоже вы Его суду Представились бы очень скоро. - Не гневайтесь, святой отец. Мои слова, нет, не ему укором... - Так одевайте свой венец. И он ушел. Остались стража, платье, Белей, чем выпавший с рассветом снег. И ждет палач, и ждет закат, и счастье Их, что ни бумаги, ни пера здесь нет. Ведут. И виселица. Что же, что же, Толпа народа, ряженные в пух и прах. Их мне, что вы, разочаровывать негоже, Взойдя, толкну ведущего, в сетях Рванувшись к окружающим солдатам, Ведь если смерть - то лучше от меча. Покончить к бесам все единым взмахом, А не веревкой этой жалкой палача. Почти успев поймать солдата твердый И ясный взгляд, и росчерк серой стали. - Спасибо, - губы шевельнулись, гордо И ровно спину, выдержать сверкание Звезды свободы вечной на конце клинка. С плеч голова. Холодный снег в финале. И алое на белом... не разочаровала Улыбка, тронувшая губы лишь слегка...