Увядали листья, а вместе с ними и ты...

Эта история стара как мир. Мы готовы убивать, мстить и жить ради тех, кем дорожим. Но теряя их, мы теряем и смысл жизни. Но что если есть те, кто находят этот смысл снова?

🍁🍁🍁

Чимин. Тёплая осень. Начало сентября. Под багрово- красной листвой клёна сидит светловолосый парень в жёлтых оксфордах в красной клетчатой рубашке. Он слушая музыку, делает эскиз какого-то незнакомца, сидящего на лавочке неподалёку. Он часто приходит сюда и пишет портреты неизвестных ему людей. Просто так. Ведь у каждого из них своя история. Каждый из них куда-то спешит, а он хочет запечатлеть этот момент. Он словно фотограф отпечатывает их образы у себя в памяти и иногда поздно вечером, когда приходит вдохновение, достаёт из закоулков своего разума их портреты. Их выражения лица, походку, фигуру. Он вкладывает в эти портреты душу, жизнь, что порой, кажется улыбка той девушки станет ещё шире и она вот-вот рассмеется. Или тот старичок в синем берете обнимавший свою пожилую супругу, вот-вот снова скажет ей как сильно её любит, а маленькая собачка кружившая рядом завиляет радостно хвостом. Все его портреты были наполнены живостью, светом и теплотой. В этот раз его взор пал на худощавого парня с выкрашенными в мятный цвет волосами. Блондин не видел его лица, так как то стоял спиной, но его лицо тут же представилось ему в голове. Он представлял что у этого незнакомца ярко-выраженные скулы, карие глаза и холодный взгляд. Художник тут же начал писать его портрет, но тут музыка закончилась и сквозь наушники он услышал что, тот парень играл на гитаре какую-то лёгкую успокаивающую мелодию. Парень подошёл ближе. Вокруг мятноволосого уже собралась толпа. Все они как завораженные слушали мелодию льющуюся из под струн этого парня. Он закрыл глаза. Кажется он падал. Глубокий сон затягивал его, а он поддавался. Кажется где-то отголоски тех людей кричали о чем-то, но ему было на них наплевать. Лишь тот странный покой манил его. *** - Я не буду давать вам ложных надежд. Ему осталось жить два месяца. Его к сожалению, уже не спасти. Примите мои соболезнования.- сказал тогда врач матери. Уж лучше услышать горькую правду, нежели лелеять надежду о выздоровления сына. Не правда ли? *** Юнги. Мятноволосый парень шёл по дороге со школы. Его разбитая губа и стертые костяшки пальцев говорили сами за себя : у него проблемы. Вот только эти проблемы сейчас валяются за гаражами избитые до полусмерти. Юнги улыбается своим мыслям. Слёзы катятся по его щекам, а он смеётся. Он доходит до моста через небольшую речку в парке и закричал в небо. Как же ему хотелось чтобы в тот миг, тучи набежали на чистое голубое небо и начался дождь. Но как назло стояла тёплая погода. Юнги достал из-за спины гитару и сел на лавочку. Он начал играть незамысловатую мелодию чтобы успокоиться. Он закрыл глаза. Он представлял те моменты, когда она была жива. Когда всё ещё можно было что-то сделать. ***