Пишу

В тиши, Во тьме, Где лишь луна свидетель, В объятьях одиноких грез, Ты тихо спросишь – я отвечу, В чем мечта? Чего от жизни ждешь? И на закате глаз, Под шелест ветра, Отвечу, Только не кори, Коль не того ответа, Так терпеливо ждут твои мечты. В моем раю все скромно, просто, Пусть в четырех стенах – он весь войдет, Пусть будет стол и стул. Не густо? Достаточно вполне. Лишь не кончалась бы бумага, Чернила не иссякли бы в пере. Мне б только сесть, пером вооружиться, Клянусь, не встала б боле… Хочу, Когда придешь, Что б ты спросил, И я ответила - Пишу… Пишу. Ты верно спросишь что? Не нужно. Я не смогу ответить, не проси. Прочти, коль интересно. Нет? Прости. Ты спросишь для кого, Кому все эти муки, Кто на кресте, что я несу? Мне странен сей вопрос, Я не отвечу, Пишу… О всем и ни о чем, Для них, себя, для всех… Ни для кого. Пишу. Это и есть мой крест. Ты будешь зол, Напомнишь, что мечтали, Когда-то вместе, сидя под луной. Ты удивишься кем мы стали. Ты будешь опечален, что не с тобой Твою мечту я разделила, Ты с ней унесся вдаль, А я пишу. Ты будешь уходить, Просить расправить крылья, Я не смогу, От них остался лишь остов, Я распустила их на перья… Пишу. Ты проклянешь тот день, Когда вопрос вспорхнул, Невинный, неокрепший, С непорочных губ, Когда с моих мечта за ним слетела. Когда мое несмелое перо, Тот безупречно белый, чистый, Осквернило… С тех пор забыт ты неизменно, А я пишу.