Бесцветные чернила

Он смотрит бессмыссленным взглядом и пытается понять, почему все они шумят. В любой из вселенных. В каждом из миров. Почему они.. яркие? Зачем они.. Такие? Как они настолько непонятные? Почему они заставляют его внутри ощущать пустоту свою странно? Заставляют его.. Чувствовать? Чувствовать, что что-то не так с ним, что могло быть иначе, что должно быть иначе, будто было иначе? Он смотрит бесцветными глазами пристально и упорно, но понимает лишь когда в его доме(?) появляется что-то.. Что-то. Что-то цветное. И ему внезапно становится так странно... Ему внезапно становится легко в рёбрах, где раньше что-то тянуло и пустовало, и пускай это всё ещё было не то, но это было похоже на правильно, это было похоже на нужное. Это было.. Восхитительно! Но это закончилось. И опять было странно. Он... Он хотел(?) снова? Он хотел? Это и есть то, что эти яркие и шумные называли "хотеть", верно? ** * Эррору больно и страшно. Яркий белый режет взгляд. Но от чего-то он не может закрыть глаза. И каждый из миров делал ещё больнее, любой из миров был ярче этого белого, каждый мир был громким и у каждого из миров был порядок. Эррора этот порядок выворачивал, это неправильно, он помнит, что было иначе, он помнит хаос и темноту и это причиняет ему наибольшую боль. И Эррор был единственным следом этого хаоса. Эррор был один. ** * Инк смотрит пустотой, окрашенной в жёлтый и ему и н т е р е с т н о понять. Правда. Только интерес этот не его. И в груди всё ещё пусто, и в груди всё ещё нужно, ему всё ещё не так. Он смотрит и начинает понимать. И он не хочет, чтобы они - эти громкие и живые - прекращались. Они ему н р а в я т с я . Инк в восторге даже почти не только от краски. Вот только.. Почти. ** * Эррор зол. Эррор напуган и в отчаянии. Эррор в ярости. Они все неправильные. Они все просто ошибки, и он может.. Да, он может.. Он обязательно это исправит. Эррор живой и больше ему ничего не нужно, его глаза идут трещинами, но ему и того, что он может увидеть, достаточно. И его, конечно же, совсем не пугает то, что остаётся за гранью его видимости. Он разрушает вовсе не потому, что напуган, нет, просто он н е н а в и д и т . И он от этого в абсолютном восторге. ** * А потом появляется новый громкий. Только шум у него больной и болезненный, яркость вынужденная, громкость хаотичная и будто бы сама жизнь у него злая. Тёмная. Обманутая. Потом появляется Эррор. Первый, чьё имя Инк, исключая его собственное, искренне пытался запомнить. Эрорр был переполнен злобным, отчаянным и истеричным смыслом. Эррор создал - и это была единственная, не разрушенная им же в итоге, вещь - смысл для Инка. И мир будто почти был ярким. Но только рядом с ним. И всё ещё почти. Инк не запомнил, когда почти стало прозрачным и хрупким. Эррор был.. Сломанным. И он был именно тем, чего не хватало Инку. Вот только бесцветные чернила разлагают каждый поглощаемый цвет. ** * Инк смотрит и почти искренне пытается делать вид, что ему не всё равно. И от этих "почти" его будто тошнит. Но он недостаточно жив, чтоб почти исчезло. Инк Эррора давно доломал. Потому что не сдался. Потому что пытался быть хорошим. Для чего ему это нужно было? Инк уже и не вспомнит. Эррор сломанный. Он может только боятся и прятать своё отчаяние за злобу. За свой единсивенный живой хаос. А Инка будто и вовсе нет. И ему от этого.. Очень странно. Себя Инк уже очень давно сломал. Он и родился лишь потому, что себя сломал. А создать хоть что-то.. Разве это создание? Они все так же пусты и бессодержательны, как и Инк. Инк смотрит пустыми глазами на Эррора и н е п о н и м а е т . Эррор яркий и мёртвый, у Эррора нет порядка, есть лишь бессильная злоба и удушающее безумее. У Инка нет н и ч е г о и его всё устраивает. Потому что ни эмоций ни желаний тоже нет. Инк пытается сделать что-то, починить, создать, но в итоге лишь доламывает. И всё ещё не может понять.

** *

А теперь, давайте-ка задумаемся, есть ли здесь злодей?