дневник одиночки

А какой вообще смысл, быть? Терпеть боль от того, что ты живой и наслаждаться многими незабываемыми моментами? Вспоминать и передавать опыт от первого воткнутого ножа в спину, и от зализаных ран? В старости говорить новому поколению, "а вот в мое время" и расказывать долгие истории? Найти подругу, долгое время дружить, а потом как корабли в море разойтись, не имея больше желания и возможности общаться? Влюбиться до беспамятства и прекрасно осознавать, что это невзаимно? Писать, писать и ещё раз писать надеясь хоть на маленький отклик? Ходить вечно в наушниках из-за того, что все знакомые живут в другой стороне, и потому знать весь свой плейлист наизусть? По 5 лет держать в друзьях тех, с кем не общаетесь, из-за лени почистить ленту? Быть подписаным на тех, от кого веет позитивом, и от них заряжаться этой энергией? Постоянно возвращаться к прошлому, пытаясь что-то вернуть, а спустя пару дней опять плевать и говорить "извини"? Быть организованым и все успевать? А зачем? Ставить чужие интересы выше своих, и страдать из-за них? Как говорят, полюбишь, смиришься? Искать и запечатлить моменты? Знать что нет таких же, как ты, фэндомовцев? Постоянно бояться что-то сказать лишнее о любимом человеке, думая что услышишь "мне не интересно"? Находить новую информацию, не зная с кем ею можно поделиться, и жить с этим распирающим изнутри чувством? Осознать что ты отнюдь не интересный и у тебя нет ничего общего, о чем можно поговорить с друзьями? Стестняться мнения окружающих? Ночью думать о лучшей жизни? Крепко обнимать игрушку, ведь не хватает тактильности днем. Не хватает этого.