Не люблю

      — Я не люблю тебя, — бормочет Иорвет, целуя губы Роше. Кусает до крови, слизывает шершавым языком. Ведет носом по шее вниз, вдыхая приевшийся уже запах пота, кожи и масел для меча. Запах крови и грязи, которым Роше пропитался с головы до ног. Запах смерти, что преследует их обоих. Иорвет утыкается в изгиб шеи и замирает, загнанно дыша, словно не любовью занимается, а сражается за жизнь, жмурит глаз, растворяясь в ласкающих прикосновениях человеческих пальцев. С Верноном слишком хорошо.       Роше стягивает с него одежду слой за слоем. Жадно, быстро, торопясь успеть до того как в лагере заметят его отсутствие. До того как патруль пойдет в лес. Целует обнаженную кожу — хаотично, словно стараясь коснутся везде и сразу, сгладить губами каждый шрам на старом эльфском теле. А шрамов много — хоть целый день на них потрать, выцеловывая один за другим.       В глазах Роше любовь, которую видно даже за страстью и желаниями плоти. И ее одуряюще много. Слишком. Вернону не так важна разрядка и процесс сам по себе. Это вторично. Прикосновения, возможность сжать Иорвета в своих руках, почувствовать его дыхание на своей коже, тепло тела, быстрый пульс на шее… Вот что имеет значение для Роше.       Вернон его любит.       Иорвет его нет.       В каждом движение Роше, каждом прикосновении к эльфской коже и волосам, в каждом быстром вздохе и стоне — чувства. Вернон редко признается в них, предпочитая действия, ласки.       — Я не люблю тебя, это просто похоть, — бормочет Иорвет, разводя ноги шире и предоставляя Вернону больше пространства. Выгибается, послушно обхватывает ногами бедра. Слушает чужое сбившееся дыхание и шлепки кожи о кожу, ловит губами стоны, царапает обломанными короткими ногтями чужую спину. Поворачивает голову на бок, смотря куда-то в кусты, а не в знакомое лицо, находящееся слишком близко. Щеку обжигает горячее дыхание.       — Я не люблю тебя.

***

      — Я не люблю тебя, — ухмыляется Иорвет, смотря на то как в бессилии сжимаются кулаки Роше. — Но ты любишь меня. И потому не убьешь. Отпустишь как и всегда!       — Ты убил моего короля, — цедит сквозь зубы Вернон, сжимает крепче рукоять меча, но не нападает. Медлит. — Знаешь, и у любви есть границы.       — Да убил… А ты все еще смотришь такими влюбленными глазами. Я не люблю тебя, Роше, ты ведь знаешь это?       — Знаю, — отвечает Вернон и поднимает меч. Атакует первым, но бьет каждый раз так, чтобы не повредить. Сражается, чтобы донести свою боль, наказать, но не убить. А победив отпускает и уходит, придумывая отговорки. То ли для себя, то ли для своей совести, то ли для гордости Иорвета.       — Я не люблю тебя, dh'oine, — кричит ему вслед Иорвет и не трудясь подняться с холодной земли. Перед взглядом — кроны деревьев, что колышет слабый ветер и синее-синее небо. Небо, как и лес, молчит.       Это не любовь, это выгода.

***

      — Я не люблю тебя, — шепчет Иорвет, обнимая его и целуя в висок. Вернон выглядит чертовски уставшим и постаревшим. Он не может спать, а под глазами его залегли темные-темные тени. Каждый раз во сне он видит своих ребят. Видит переломанные шеи и безжизненные взгляды пустых глаз. Видит Бьянку — сжавшуюся, в слезах. Раз за разом возвращается в прошлое — не может отпустить.       — Заткнись. Хотя бы сейчас заткнись, — просит он. И Иорвет послушно замолкает. Касается поцелуем темно-русой макушки, ведет пальцами по седине на висках. Сколько Роше — лет тридцать с лишним? А сколько еще осталось? «Я не люблю тебя» — повторяет Иорвет в мыслях словно мантру. Она охраняет его.       Это не любовь, это привычка, привязанность.

***

      — Я люблю тебя, Иорвет, — в глазах Роше паника, но руки не дрожат. Стягивают вымокшую в крови одежду, перевязывают раны. Быстро, умело и осторожно. Не впервой. Вернон перевязывал своих солдат сотню раз — когда не было времени вызвать лекаря.       Иорвет приоткрывает рот, чтобы сказать что-то, но его прерывают, кладут перепачканную кровью ладонь на губы. Во взгляде Вернона мольба: «помолчи хотя бы сейчас». Он отходит — вымыть руки и принести лекарств.       Иорвет прикрывает глаз, облизывает испачканные в собственной крови губы и ждет.       — Mo minne, — шепчет он, когда возвращается Вернон.       — Ты бредишь? — в голосе Роше звучит удивление. Иорвет приоткрывает глаз и видит его — замершего, сбитого с толку.       — С чего ты это взял? — говорить сложно, боль из сломанных ребер расходится по всему телу. Но Вернон не останавливает его, всматривается внимательно в бледное эльфское лицо, запачканное красным.       — С того, — голос человека звучит глухо и почти не дрожит, — что ты не любишь меня.       Во взгляде Роше печаль и смирение. Иорвету хочется смеяться, но все тело горит огнем и невозможно болит.       — Я не люблю тебя, Роше, — шепчет он, растягивая губы в кровавой улыбке. — Просто ты — вся моя жизнь.