Эти рыжие веснушки.

       На улице ливень, капли барабанят отбивая ритм о железные подоконники окон.        Девушка, с уже не очень шикарными рыжими кудрями, стоит около громадной двери, ведущей в холл чудо-академии.       Касаясь пальцами холодного дерева, тихо стучит будто надеясь, что никто не услышит. — Какого дьявола принесло в эту погоду? — вопит мужчина, поспешно толкая массивную дверь вперед, предстаёт перед мокрой ромашкой. — Диего, — делая паузу, дабы посмотреть за реакцией мини- Бэтмена, рассматривая его прекрасный нож, который тот держит в рукаве, продолжает: — Будь добр, позови Пятого. — Зачем тебе этот засранец в гольфах? Да и откуда знаешь моё имя? Ты кто вообще такая? — Это не важно, — убирая мокрую от дождя рыжую прядь, тычет указательным пальцем в лицо парня, заставляя его сделать шаг назад. — Я сказала позови Пятого. — Больная… Ладно, стой тут, минуту… — дверь захлопулась буквально перед носом, послышались глухие шаги, всё тише, тише и тише. — Ни капли уважения к девушке… ‐ бубнит себе под нос скукожившись от холода, Агата. — Он даже не представляет насколько эти капли ледяные… — не стесняясь прохожих говорит во весь голос.       Время будто не идёт, а тянется, как до тошноты надоевшая жвачка. Слишком холодно и зябко думать о чем-то другом.