июль.

выходишь на улицу и прикрываешь глаза, смешно подставляя нос под утреннее солнце. расстёгиваешь куртку, по привычке взъерошиваешь волосы. улыбаешься сам себе и стоишь посреди дороги, не обращая внимания на прохожих. утопаешь в облаках и весенних лучиках, и тебе чертовски хорошо. я хочу взять тебя за руки и танцевать под музыку из ближайшего кафе. прямо тут, на улице. хочу убежать в поле и насобирать тебе букет ромашек. читать тебе стихи вслух в три часа ночи, наряжать ёлку посреди лета. выйти под ливень и промокнуть до нитки, а потом отпиваться горячим чаем с овсяным печеньем. я хочу жить, жить вместе с тобой. хочу июль, а сейчас только март. хочу прожить весь март, апрель, май, июнь, в-е-ч-н-о-с-т-ь. и июль тоже. ночь. ты лежишь рядом со мной. какого-то черта за окном снег, хотя не по сезону так-то. за окном снег, а в душе весна. все цветёт, сияет. в лёгких цветы распускаются, когда я чувствую твое дыхание на своей шее. хочется кричать – то самое ощущение, когда даже кофе не пил, а чувствуешь себя ну точно объебанным иисусом. горячий воздух обжигает – тебе, видимо, что-то снится, ибо я не могу иначе объяснить то, что ты что-то себе мурлычешь. укрываю тебя и целую в лоб. ну точно весна. все так шаблонно, так банально. как в бульварных романах. кому какое дело? кто вообще придумал стандарты? я хочу жить с тобой. жить тобой. проснуться в незнакомом месте в обнимку со знакомой макушкой, а затем ехать через весь город домой. хочу сидеть в поезде, смотреть на тебя и улыбаться, как дурак. хочу смотреть на тебя весь июль. играть два аккорда на гитаре и слушать твой хриплый голос. красиво. чертовски красиво. знаешь, а мы проживем. и весну, и июнь, и июль. и август тоже. сейчас же всего лишь март. я крепко держу тебя за руку и и просыпаюсь. сон, длиною в вечность. я проснулся в июле и больше не проснусь. те самые цветы в агонии проткнули грудь. читаю по губам сквозь прозрачную пелену. я застрял в июле вместе с тобой, и знаешь что? я наконец-то счастлив.