Шестьдесят девять

Время. Время как магнит. Оно привлекает, оно загадочно, оно манит и оно пугает. Сотни легенд связаны именно с течением времени. Само время можно исчислять в них. Его зовут все Фома. Неверящий Фома не верит ни во что, но знает сотни разных баек и легенд. Он желанный гость на разных пьянках и вечерах у костра. Иногда мне казалось, что истории Фомы никогда не повторяются, так много их. А может, каждый раз он придумывает что-то новое. Сейчас Фома гостит у меня. Лениво булькает стаканом забытого мной вина, и тянет одну из свои историй. Между тем, дела у меня не ладятся совсем. Будто Фома забирает себе все вдохновение, а мне остается чистый лист. Даже переносица болит. Я вздыхаю. Тру ее. Размышляю опять. Уже вечер, но лист до сих пор не тронут. Фому я почти не слушаю, а он и не разговаривает со мной. Таинственно ухмыляется в стакан и мурлыкает неразборчиво и невнятно слова. Через пару вечеров это обернется в новую захватывающую байку, от которой девушки будут визжать, а ты неловко сжаться к костру, будто он способен защитить тебя от чудовищ из историй Фомы. - Впуская в дом незнакомца, всегда будь уверен в нем. Ведь он может прятать зверя… Я отворачиваюсь к окну. - Прямо под своим плащом. Надо просто найти что-то, что меня вдохновит. Я осматриваю двор, куцые кусты и чадящий светом фонарь за ними. Вот только, вместо историй в голову лезут только мысли о том, что кусты нужно стричь, двор ужасно зарос, а фонарь светит так слабо, что не видно даже дома через дорогу. - Кормить их нужно в строго определенные часы, иначе они срываются с цепи… Я смаргиваю, усмехаюсь а потом и правда замечаю собаку во дворах. Даже не одну, а несколько. Они светят глазами, как дьявольскими фонариками, заглядывая прямо в окно. - Опять бродячая стая за окном, – я оглядываюсь, но Фома не отвечает. На прошлой недели одна такая стая растерзала девушку и новости нашего городка, захлебывались этим случае, больше нагоняя страху, чем помогая. - В это время года собаки совсем неуправляемы. Прямо как люди… - Фома усмехается, и я не знаю, ответ это, или просто часть истории. – Они надевают на себя человечьи маски и охотятся в темноте. Стая все еще ходит под окном. Я насчитал около пяти или шести мохнатых тел, а Фона все так и бормочет, радуясь поводу для новой истории. - Они чувствуют запах, за многие мили вокруг, и если выбрали тебя, то найдут где угодно. Они загонят тебя, как белку и ничего не спасет. Легкая неприятная дрожь, от этих слов. Я вздыхаю. Магия Неверящего Фомы сейчас идет мне во вред. А потом стая срывается и становится совсем нервно . Они бегут в сторону моего дома и моих окон. И я невольно вскакиваю к окну, пытаясь убедиться, что они просто испугались упавшего мусорного бака или погнались за полоумной кошкой, что решила залезть во двор. Да, конечно за кошкой… Просто Фома под руку говорит. А потом я увидел что-то такое, отчего волоски у меня на шее встали дыбом. (как у собаки) Их морды. (их лица) Были совсем как у людей. Перекошенные страшные злые. Те самые, которые я вижу днями на улицах и в метро. Они раззевали пасти полные ровных спиленных зубов и теряли клочья пены. Они смотрят на тебя с сумками в очереди, выбирая в какое место горла вцепится. Разорвать за скидку. Сожрать за зарплату. Совсем как у людей. Я отскакиваю назад. Смотрю на Фому, в комнату. Но тут все по-прежнему. Все совсем по-прежнему. Конечно же. Привидится же. Я заставляю страх улечься в загривке, приглаживаю волосы пальцами. Хочу улыбнуться Фоме – сегодня он явно в ударе, раз сумел напугать и меня вот так, с ходу, неподготовившись и неоформя истории. Но улыбка застывает у меня на лице косой сачкой и я смотрю совсем не на Фому, а дальше. На часах 69. Вот так. Букально. А потом они пропадают. Я смаргиваю. Говорю об этом Фоме. А он смеется. - Люди верят, что число 666 – это число зверя. Но мало кто знает, что число 69 – показывает этого Зверя. Оно всегда на стыке тайного и явного. Число наоборот. – Он ставит руки и делает вид, будто что-то переворачивает. Но мне не по себе. Потому, что псы еще бегут. Хватит, Фома!- я кричу, а потом вздрагиваю в ужасе от того, как отчаянно звучит мой голос. Но почему? Это ведь просто собаки. В голове тут же вспыхивает то, что я видел в свете фонаря. Это не совсем собаки. Это… звери. Что-то в лице Фомы меняется. Он встает, а потом я слышу звук запираемой щеколды. Но поможет ли? Не от собак, а от зверей? Глупо так… Мы ведь в доме. Нас окружает несколько стен и пара дверей, закрытые окна, а страшно все равно. Будто у этих зверей есть руки, гибкие, как любые отмычки. И этими отмычками пальцами они откроют любые двери и бесшумно пройдут прямо у тебя за спиной. А когда ты заметишь, будет уже поздно. Прямо как в истории Фомы. Я нервно смеюсь. Уж не сошел ли я с ума. Но даже Фома уже молчит и чертовски серьезен – значит все плохо на самом деле. Ведь именно он закрыл дверь, а не я. Именно он. Неверящий Фома во что-то поверил. И от этого хуже в разы. Я действую по наитью. Еще даже не зная зачем, я дергаю задвижку и хватаю Фому за рубашку. Быстрее. Быстрее. Быстрее. Волоком я тащу его мимо ванны, спотыкаюсь о брошенные посреди коридора ботинку и толкаю его в спальню. Тут темно. И сначала я не вижу вообще ничего, а потом различаю пятно – лицо Фомы напротив. - Включи свет. Я тяну время. Не хочется. Страшно. На миг, на какой-то миг, но этого хватило, и я вижу, как щелкает выключатель, и я вижу вместо Фомы их. Или вообще ничего не вижу, только кровавое обглоданное месиво. По палец вздрагивает, щелкает кнопкой как затвором и комнату заливает свет. Я выдыхаю. Тут все тихо. Тут все хорошо. ОНИ точно не знают где мы. Пока что. На время. Это…. Что ЭТО?! – я Поворачиваюсь к Фоме, хотя он не видел псов и даже не видел того, что в свете фонаря увидел я. Но это же Фома. Он должен знать все! Ведь именно поэтому он не верит ни во что? Но Фома пожимает плечами. Долго молчит, думая. Перебирает варианты счетами. А потом усмехается, как всегда это делает, когда рассказывает историю. Видел лица? Я киваю. Что еще? Я даже не думаю, откуда Фома знает про НИХ. Боюсь думать. Еще вчера подобное бы показалось мне страшной историей. Сейчас, когда мои пальцы холодеют от ужаса, а каждый случайный звук навевает панику, я в этом не уверен. Я даже не уверен в том, были ли истории Фомы просто историями? - Хм… Звери… - Фома оглядывается на дверь, и мне становится жутко от мысли, что он может ее открыть, не зная, что там. Или зная? – Каждый человек по сути своей зверь. Мы убиваем друг друга, калечим, ломаем жизни. Чем мы не звери? Но ты никогда не узнаешь, зверь человек или нет, до самого последнего момента. Пока красивая внешность не обернется плащом, а тебе в глотку не вонзутся звериные зубы. Я слушаю его, а от голоса Фомы пробирает холод. Я ничего не понимаю. Это история? Или нет? Звери это история? Я это история? Сам Фома..? Он говорит, говорит и говорит, а мне хочется задохнутся от ужаса. - Пуская в дом незнакомца, будь осторожен и уверен в нем. Вдруг он прячет под плащом зверя? Ведь они так похожи на людей, пока не станет слишком поздно. А может люди и сами похожи на зверей? Просто они прячут себя. Я слышу ИХ прямо за дверью. Тошнотное рычание, сопение. Они царапают дверь, они стонут и кричат, они рвут ее когтями. - На сколько ты уверен в том, что заходящий к тебе не прячет зверя под плащом? Они скулят и воют. Дверь трещит и ломается под моим блуждающим взглядом. Влево в право. Влево в право. Как у пьяного в поисках спасения. Что-то не так. Хочется задохнуиться. А есть ли воздух тут. Я смотрю на часы. Я вижу время. Время . Время. Время. Я не вижу его. Шестьдесят девять. Буквально перевертыш. Просто вот так. - На сколько ты уверен в том, что ты и сам не прячешь под плащом зверя? Я слышу голос Фомы. Но это не Фома. Он как рычание. Как скрежет метала. Как выломанная дверь. Как псы, оставшиеся за ней. Как крошащееся сознание. Как выдох без вдоха. Прямо по глотке между зубов. Я оборачиваюсь. И вижу не лицо.